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LUPO
la nostra quotidianità, concentrando tutta l’attenzione su nostro figlio.
Ma dentro ci sentivamo morire. Il nostro nome a caratteri cubitali sui
titoli dei giornali aveva l’effetto di una pugnalata. È stato come essere
travolti da un fiume in piena, senza alcun appiglio a tirarci fuori
dalla corrente. Nostro figlio in carcere. Non lo avremmo immaginato
nemmeno nel peggiore degli incubi. Ma era successo. E non potevamo
far altro che cercare di stargli vicino. Soffrivo a denti stretti,
senza mai abbassare la testa.
Senza mai far pesare a Valerio la mia sofferenza. Avevo tre figli. Nonostante
tutta la forza e la determinazione che esternava, lui era
quello che più degli altri aveva bisogno del nostro aiuto. E noi eravamo
lì per darglielo.
La mia infanzia non era stata facile.
Mia madre aveva 20 anni quando mio padre se ne andò da casa e non
tornò più. Erano sposati da due anni. Io avevo pochi mesi. E di lui non
ho alcun ricordo.
In seguito, lui si risposò in Francia ed ebbe altri figli, ma con la sua
nuova famiglia non ho avuto alcun contatto. Né l’ho mai cercato.
Quella ferita ha segnato profondamente la mia infanzia e più volte ho
giurato a me stessa che con i miei figli sarebbe stato diverso. Loro
non avrebbero mai dovuto affrontare tanta sofferenza perché non li
avrei mai abbandonati. Per nessun motivo al mondo.
Nell’autunno del 1973 mi iscrissi alla Facoltà di Giurisprudenza
di Teramo, ma la mia notorietà e la militanza
politica in movimenti di estrema destra finirono
col condizionare i miei studi. Decisi di trasferirmi
a Roma e qui le cose, prevedibilmente, subirono
una escalation ancora più negativa. Iniziai a fare
rapine e traffici di armi per auto-finanziarmi,
elevai il mio tenore di vita grazie alla disponibilità
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