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KNIGHTSBRIDGE
La visita successiva avvenne nell’agosto successivo. Era il 1987.
La nostra settimana londinese volgeva al termine e con Marcello ci
apprestavamo a ripartire. Ma proprio la notte prima della partenza,
Valerio non rientrò a casa. Lo aspettammo a lungo, chiamandolo a ripetizione
sul suo cercapersone.
Ma niente. Da lui nessun segnale.
Iniziammo subito a preoccuparci. Seriamente. Perché quando Valerio
spariva voleva solo dire “guai” e pesanti, anche.
Pensai subito che si fosse schiantato da qualche parte con la macchina.
Correva sempre. Da sempre. E temevo che un giorno o l’altro
avrebbe avuto un incidente mortale. Mi assalì un fortissimo senso di
impotenza che quella notte mi impedì di chiudere occhio. Non riuscivo
a mettermi in contatto con mio figlio. Non sapevo che fine avesse
fatto.
Non potevamo contattare gli ospedali, né tanto meno la polizia. Eravamo
lontani da casa e da tutti i nostri punti di riferimento.
E quel silenzio mi martellava il cervello.
In più il biglietto aereo non era aperto: non potevamo rimanere un
giorno di più. Il mattino seguente ci recammo all’aeroporto con la
morte nel cuore per imbarcarci sul volo per l’Italia. In sala d’attesa
Marcello prese un caffè al tavolino di un bar mentre io mi avvicinai a
un’edicola per comprare qualche giornale da sfogliare durante il
viaggio.
Fu così che lo vidi: un titolo a tutta pagina, su tutte le prime pagine
dei quotidiani. Il nostro nome stampato a caratteri cubitali. E la foto
di Valerio in manette: così grande da sembrare un poster.
Rimasi pietrificata. Tradussi al volo le prime righe e capii quello che
era successo: parlavano di una rapina stratosferica compiuta un mese
prima.
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