"Il libro delle vergini" di Gabriele D'Annunzio - Altervista

continuò a camminare, stupefatta, indebolita, quasi presso a
svenirsi.
– Stanca, eh? comare; voi non siete abituata, si sa.
Appoggiatevi a me, appoggiatevi – diceva Teodora. – La figlia
di donna Mentina Ussoria, quella più piccola, butterata, stava
proprio innanzi alla bottega, sapete, su la piazzetta...
Erano alla caserma dei finanzieri. Grandi mucchi di carrùbe
mandavano un odore forte come di pelli conciate; e la strada
seminata di scaglie d'ostriche scricchiolava sotto i passi. Due
sciàbiche, presso la riva, facevano pesca d'anguille, in silenzio,
con la luna propizia. Ma la sonorità del mare empiva di
grandezza il silenzio: si annunziava la foce con l'ondeggiamento
del sale superante il lieve fiore dell'acqua dolce.
– Torniamo in dietro, belle figliole – disse Don Paolo,
prendendo una carruba dal mucchio vicino.
Giuliana si lasciava condurre. Ella durava fatica a rattenere
l'ansia del respiro; poiché ora il suo stato, con una terribilità
incalzante, le si ripresentava dinnanzi e schiacciava tutti li
aneliti e i tumulti del sentimento suscitati dalla voluttà della
notte lunare. Ella vedeva, nella fissazione del suo pensiero, la
figura di Lindoro levarsi e vivere; si sentiva un'altra volta
afferrare e palpare da quelle mani aspre, soffocare da quel fiato
caldo di vino e di libidine, violare su i mattoni della stanza. Ma
in quel momento, pensava, ella non aveva resistito, non aveva
gridato, non aveva fatto nessun moto per opporsi; ella aveva
soggiaciuto, senza forze, non distinguendo più nulla, non
sentendo che una gran gioia mista di dolore innondarle le fibre,
non sentendo che da tutto il suo essere la violenza della natura
compressa insorgere. Allora quel riflesso di sensazione mise
nella carne di lei un nuovo turbamento, una tenerezza di
languore infinita; e in quel disordine della coscienza la volontà
delle sue idee si estinse. Le parve che tante cose della notte,
41