"Il libro delle vergini" di Gabriele D'Annunzio - Altervista

Francesca, abbracciandola alle ginocchia in un impeto di gioia,
con un arancio stretto in ciascuna mano. Ella le si arrampicò,
parve, sino ai fianchi, con un'agilità di scoiattolo, e le si strinse
al collo mettendole nel viso l'alito che odorava delle frutta
succhiate.
– Vuoi li aranci?
Andarono così nella sala rossa; sedettero alla cena che Eva
riempì del suo clamore, delle sue piccole grazie di bimba golosa.
Ella, nella sua inconsapevolezza, faceva da complice.
– Oh mamma, sbucciami l'arancio.
La mamma ficcò nella scorza fragrante le unghie fini e
rosee per aprirla: e le dita le si inumidivano del succo premuto e
nelle unghie le restava una lieve colorazione d'oro. Eva
guardava con una ingordigia di rosicante famelico. Quando il
frutto fu nudo, ella fece il sacrificio di uno spicchio alla mamma
e a Gustavo.
– Questa metà per uno – disse gravemente. – Mordi,
mamma.
Francesca franse con i denti la metà dello spicchio,
sorridendo.
– Prendi tu ora.
Gustavo prese tra le labbra l'altra metà; ebbe una
sensazione deliziosa.
Nella sala c'era quel tepore emanante dalla vaporazione dei
cibi caldi, quel tepore che mette nel sangue una pigrizia, una
beatitudine inerte, dopo il pasto. La luce scendeva placida dal
globo pendulo di porcellana.
Gustavo si alzò, andando verso la finestra ad aprire.
– Che luna meravigliosa! – esclamò: poiché in lui, che
aveva quasi nulla mangiato, la sentimentalità di amante novello
ora a quell'albore si commoveva.
Francesca ebbe un moto di fastidio: l'aria fredda entrava a
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