"Il libro delle vergini" di Gabriele D'Annunzio - Altervista

Si mossero insieme di slancio i cavalli, crescendo
vivamente nell'animazione, quelle belle e giovini bestie che
avevano anche fiutato la primavera.
– Hop!
La cavalcatrice ora si eccitava; il vento fresco, quasi
freddo, le metteva il rossore nella faccia, metteva un
increspamento nelle labbra tra cui apparivano i denti e un po'
della gengiva superiore. Ella aveva uno di quelli oblii felici che
le persone sane hanno, quando un esercizio di forza e di agilità
le diletta e le commuove di sensazioni vivaci. E come dalla gioia
nasce una bontà naturale di espansioni, ella ora si sentiva attratta
verso Gustavo che le galoppava a lato, ella ora sentiva che
quella effusione di benessere la congiungeva a lui.
– Hop! hop!
Non si guardavano, ma provavano il profondo incanto che
dà il guardarsi dentro le pupille. La strada volgeva a gomito; un
piccolo ponte traversante un canale risuonò al passaggio: la
pineta in fondo nereggiava, ponendo su 'l cielo lo stesso
ondeggiamento montante che hanno i dorsi nelle masse di
bestiame, segnatamente di pecore, in cammino.
– La pineta! – gridò primo Gustavo, tenendo da quella
parte il frustino. Arrivava su 'l vento l'aroma resinoso. E il
cavaliere disse, curvandosi un poco verso la compagna:
– Aspirate, Francesca. Quest'odore fa bene.
Egli disse queste semplici parole con un accento
indescrivibile, come avrebbe detto il principio impetuoso di una
lirica d'amore. La festa della sua giovinezza ora esplodeva
luminosamente; egli non la comprimeva, non la voleva
comprimere. Nessuna forma di felicità è forse più dolce che
l'essere al fianco dell'amata, cavalcando, a traverso la primavera
nascente, verso una mèta d'amore. Quelli insorgimenti di libertà
barbara, che li uomini hanno nel sangue, ora facevano a lui
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