"Il libro delle vergini" di Gabriele D'Annunzio - Altervista

Lontano, in fondo al viale, su 'l cupo verde delli aranci,
Gustavo scorgeva una macchia bianca simile a quelle che le
statue fanno nei giardini. Ma, acuendo egli lo sguardo, il cane
gli si piccò dal fianco, quasi avesse odorato la preda, con quelli
stupendi slanci di antilope in corsa.
– Famulus, qua! Famulus!
Era la voce di Francesca, tra le piante. Ella ritta aspettava
che il levriero la raggiungesse, facendo schioccare le dita, dando
quel richiamo squillante all'aria. Gustavo le fu presso quando
ella già stava china su 'l cane serrandone il lungo muso tra le
mani carezzevoli: bellissima, nella veste mattinale a pieghe
ricche dentro cui s'indovinava la flessibilità del corpo vivo, con i
capelli dalla nuca tirati sù, e stretti in un nodo su 'l sommo della
testa come in certi ritratti settecentisti, così curva su l'animale
che supino agitava le zampe sottili e nervose verso di lei,
mostrando il ventre smilzo color di carne.
– Buon giorno, signora.
– Oh Gustavo, buon giorno! – rispose ella drizzandosi con
un movimento vivace, leggermente colorita nella faccia
dall'essere stata china. E mentre gli tendeva la mano, lo guardò
curiosamente socchiudendo gli occhi: poiché ella dal letto s'era
levata con la sua bella serenità. Poi alternando per gioco la voce,
soggiunse:
– Donde venite, o signore?
Gustavo capì e sorrise; egli non l'aveva chiamata a nome
nel saluto per una debole trepidazione di fanciullo; ora si
pentiva, voleva parlare sicuramente, dire molte cose.
– Di lontano, Francesca. Sono uscito all'alba, ho condotto
meco Famulus. L'aria frizzava. Abbiamo preso per i campi,
abbiamo attraversato la pineta... La pineta è tutta fiorita di
violette; c'è l'odore della resina mescolato all'odore dei fiori... Se
sentiste! Ci andremo a cavallo, un giorno, quando vorrete...
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