Motta Coqueiro ou a Pena de Morte - Unama

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Ao termo da leitura, soaram os tambores e as cometas uníssonos com o
badalejar lúgubre da campa, e o préstito desfilou.
Então, à semelhança de uma floresta que é tomada de assalto por um tufão
e ao passo que se retorce e anseia, desfaz-se em sussurros e farfalhos
prolongados, o povo, movendo-se para acompanhar os personagens da medonha
tragédia, enchia o espaço de um ruído confuso.
Era como ouvir-se ao longe o roncar de uma cachoeira.
Contidos por algum tempo pela comiseração, as exclamações, os
comentários, as pragas jorravam agora de todos os lados.
Alguns mais exaltados negavam-se à súplica que lhes era dirigida pelos
caridosos irmãos da Misericórdia.
Desse número era uma velha, que tendo um dos braços passado ao redor
da cintura de uma rapariguinha morena, de olhos esbugalhados e boquiaberta, via
passar o préstito, parada a um dos cantos da praça Municipal.
A darmos crédito aos muxoxos que provocava aos vizinhos, a feia da velha
era uma dessas beatas impertinentes que não se importam de incomodar aos mais
contanto que elas não sejam ao de leve prejudicadas nos seus cômodos.
Quando Coqueiro passava-lhe defronte, a velha enrugando ainda mais as
enregelhadas pelancas, que outrora tinham sido faces, taramelou para a
companheira:
— Olha aquele pedaço de malvado; vai ali que parece um santinho. Credo!
que mal-encarado.
— Oh! Nhanhã, coitado, vai tão triste.
— Cala a boca, tola, resmungou a velha, ao passo que apertava um pouco
mais o polegar e o indicador na cinta da pequena. — Ter dó dele, te arrenego,
tinhoso; é pena que o malvado não tenha no pescoço tantas vidas quantas arrancou,
para espirrarem-lhe todas nas unhas do carrasco. Deus lhe perdoe, mas está se
vendo mesmo que foi ele.
— Ui! Exclamaram noutro grupo, que carrasco tão feio, meu Deus!
— Oito mortes, oito, entre velhos e crianças, a vida dele só não paga. Eu, cá
no meu pensar, entendo que se devia fazer o mesmo à família dele, para que ele
soubesse se era bom!
— Deus te perdoe, Deus te perdoe! Escapava mais adiante ao anônimo
popular.
E o préstito caminhava, parando, porém, a todas as esquinas para dar lugar
à leitura da sentença.
De cada vez que o préstito parava ouvia-se um como cicio partido dos lábios
dos sacerdotes e do condenado.
Uma dessas vezes, pode-se distinguir algumas das palavras segredadas
pelo ministro de Deus:
— Confesse toda a verdade, irmão, purifique a sua consciência na hora de
comparecer perante Deus.
— Repito, meu padre; não mandei fazer tais assassinatos.
E duas lágrimas tardas e volumosas, dessas que só os hipócritas confessos
ou os desgraçados sabem chorar, escorregaram pelas faces cadaverosas do
padecente.
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