Motta Coqueiro ou a Pena de Morte - Unama

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Parecia que as forças haviam-na abandonado, tornando-se-lhe impossível
dar um só passo. É que a dominava um desfalecimento hipocondríaco, um desses
espasmos morais que entorpecem os músculos e concentram todas as faculdades
em um ponto único, semelhantemente a um abajur à luz de um foco enorme em
superfície restrita.
De súbito, porém, eletrizada por um pressentimento, voltou-se para dentro
perguntou à sua irmã:
— O capitão não disse se hoje falou já com papai?
— Não, respondeu Mariquinhas distraidamente, perguntou somente por ele.
— Meu Deus, meu Deus! Eu sinto tanto medo, parece-me que vai acontecer
alguma desgraça, murmurou Antonica.
— O que é que você está dizendo, mana?
— Ah! Sim, gritou a infeliz; eu dizia que é mais certo que papai tenha ido
primeiro visitar Chiquinha.
— Há de ser isto.
Antonica terminou o diálogo saindo apressada e cautelosamente, e quando
já não podia ser vista correu incansavelmente até a margem do ribeirão atoladiço
que espreguiçava o seu dorso limoso algumas braças distantes do fundo da casa.
Atravessou-o animosamente por sobre uma tora estreita que se lhe
superpunha e, trepando pela margem oposta, resfolegou, para de novo correr por
uma picada do capoeirão até à beira da estrada.
Pensava que, por maior velocidade que pudesse obter do seu invejável
alazão, o fazendeiro não podia ainda ter passado por ali.
De feito a topografia do lugar fundamentava esta suposição. O vale, servindo
de escoadouro a enormes brejais, obrigava a estrada a uma volta alongadíssima e
extremamente caprichosa, acompanhando mais ou menos a fralda dos morros
vizinhos.
Para bem figurar o traçado, imagine-se uma seção feita pela altura de um
cone, cujo vértice era ocupado pela casa nova.
Quando chegou a estrada estava deserta.
Amedrontada por sua própria coragem, Antonica, ofegando de cansaço, não
atreveu-se a ir adiante; ficou oculta entre os arbustos marginais da estrada.
Pendiam-lhe sobre ela, carregados de cachos vermelhos, os ramos de
enorme aroeira; em torno e em cima estendia-se o silêncio do céu a transbordar de
luz; da natureza asfixiada pela canícula.
Para distrair-se e disfarçar o temor, Antonica puxou um dos ramos
pendentes e, cortando com os dentes um dos cachos de frutos, começou de
arrancá-los repetindo baixinho, bem-me-quer, mal-me-quer.
O estrupido de um próximo galopar veio tirá-la prontamente da sua
distração, precisamente no momento em que se despegava o último fruto,
correspondendo a uma grata lisonja: bem-me-quer.
Impelida pelo coração, sentou-se à beira do caminho e, derribando os olhos,
esperou por aquele a quem se sacrificaria sem escrúpulos.
De chofre o som do galopar extinguiu-se, e uma voz alegre fez ouvir.
— Louvado seja Nosso Senhor Jesus Cristo, sá Antonica.
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