Motta Coqueiro ou a Pena de Morte - Unama

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A sua posição de feitor no sítio de Motta Coqueiro aplainou-lhe facilmente o
caminho da familiaridade, de que ele serviu-se para conquistar o coração benévolo
da moça.
Nunca tinha tentado sequer revelar aos quinze anos de Mariquinhas o que
lhe ia de ansiedade pelo seu coração, quase sem esperanças.
Acreditava mesmo que seria uma loucura, ele, pobre feitor de roça, e demais
disso homem de cor, ir afrontar os escrúpulos da família, quando Mariquinhas era
tão bonita que fácil lhe era escolher um marido entre os robustos moços
trabalhadores dos arredores.
Limitava-se a obsequiar generosamente, e facilitar a Francisco Benedito os
meios ao seu alcance para melhorar as condições de vida no sítio.
Encostado ao seu rebenque, ele nem dava atenção ao serviço; perdera
mesmo as asperezas do seu oficio e deixava que os escravos trabalhassem quanto
lhes aprazia.
Estes, surpreendendo as distrações e a tristeza do feitor, segredavam-se no
eito:
— Seu Manuel está com mandinga; é cousa feita pela gente do agregado.
Aos domingos, Manuel João, pondo a tiracolo o polvarinho e chumbeiro,
pegava da espingarda e lá se ia mato dentro, precedido pelo farejar de alguns cães
de caça.
Quando voltava, trazendo grandes enfiadas, nas quais misturavam-se a
escura cor hidrargirada das asas das juritis, aos tons escarlates dos peitos dos
tucanos; Manuel João parava sempre à porta dos fundos da casa de Mariquinhas e,
depois de uma conversa, presenteava-a com a sua caçada.
Os presentes contínuos eram o único palpável indício da afeição do moço
feitor, mas uma observação mais detida descobriria sem grande trabalho quão
intensa lavrava a paixão por aquele espírito.
Quando acompanhava o seu amo, e via-o parar à porta do velho hóspede,
ficava de mau humor, principalmente se com a família vinha Mariquinhas, em cujas
faces Motta Coqueiro batia brandamente com as pontas dos dedos, exclamando:
— Está já moça, e pior do que isso, bonita.
A jovialidade do amo e o acolhimento grato que lhe fazia Mariquinhas
incineravam todos os sonhos de felicidade do feitor: tinha então diante de si um
suposto rival, tanto mais digno de ódio quanto era mais poderoso.
Em troca dessas injustiças sem eco, a bela Mariquinhas esmerava-se em
patentear a sua simpatia pelo ciumento. Era ela quem lhe trazia a xícara de café,
nas noites em que ele vinha conversar-lhe o pai, e dispensava-o do trabalho de
fuzilar fogo ao isqueiro, apresentando-lhe um cavaco esbraseado.
Nos dias de brincadeira, só estava verdadeiramente alegre quando o tinha
por par; ao contrário mostrava-se aborrecida.
Mas a própria bondade de Mariquinhas era um incentivo à prevenção do seu
amante. Aferia o perigo, que julgava-a correndo, pela sua própria bondade, e nas
horas em que, no silêncio de sua morada, revolvia os seus anelos e as suas
dúvidas, exclamava com voz colérica.
— Ela é um anjo e aquele demônio pode perdê-la.
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