Rebellen für Thule - Parzifal eV

"Tolle Sache," sagte Meier mit leuchtenden Augen. "Komisch, daß man
das Hochziehen in den Luftraum kaum verspürte."
Über den Lautsprecher kam eine Höhenangabe durch. Als Meier wieder
durch das Fenster sah, lachte ein strahlend blauer Himmel herein und die
unter der Maschine liegende Wolkendecke zeigte eine noch nie zuvor
gesehene Fantasielandschaft mit sich türmenden Bergen und anderen
grotesken Formen. Und dann kam von unten das Meer in Sicht.
Noch in Küstennähe waren einige Schiffe zu sehen, winzig klein mit
nachziehenden Sogstreifen. Nach einer Weile nichts mehr... - -
Die Maschine flog ihren Kurs. Stunden verrannen, begleitet vom
eintönigen Surren der Triebwerksmotoren. Ganz unvermittelt zeigte sich
beim Ausblick zur Flugrichtung ein nach beiden Seiten zukommender
weißer Streifen der zum dahinter liegenden Land anrollenden Brandung des
Meeres. Zum gleichen Zeitpunkt begann die Maschine langsam an Höhe zu
verlieren. Mit einem weiten Bogen schwenkte sie ein und bereitete sich
zum Niedergehen auf dem noch weit außerhalb Washingtons liegenden
Flughafen vor. Wenig später gab es eine glatte Landung.
Nach der etwas langwierigen Paßkontrolle mit Computereinsatz konnten
die Fluggäste das Terminalgebäude verlassen und zum großen Teil die in
die Hauptstadt fahrenden Autobusse besteigen. Beiderseits der langen
Zubringerstraße zog sich ein großer Wald dahin, bis sich dann links die
felsigen Ufer des Potomac-River zeigten. Kurz darauf wurden die ersten
Häuser der Stadt sichtbar.
Washington war erreicht. - Mit einem Taxi ließen sich die Graffs mit
Meier zu einem Hotel der Sheraton-Gruppe bringen.
Meier kam aus dem Staunen nicht heraus. "Das ist doch eine sündteure
Bleibe," stieß er, seinen Freund Graff in die Seite puffend, heraus. "Ihr
könnt doch für mich nicht so viel Geld ausgeben? -"
"Kümmere dich nicht darum, versetzte Graff beruhigend. "Mein Vater
muß aus Geschäftsrücksichten hier absteigen."
In der großen Hotelhalle herrschte reger Betrieb. Die Hoteldiener liefen
mit blauen, goldbeborteten Hosen, goldreichen roten Jacken herum und
waren vorwiegend Neger.
Als Meier staunend den Kopf schüttelte, sagte Graffs Vater lachend:
"An solche Dinge muß man sich in Amerika gewöhnen! - Diese Sarrasani-
Tracht gehört zum amerikanischen Alltag. Für unsere Begriffe natürlich
etwas komisch."
"Sarrasani? -" Meier sah verdutzt drein.
"Nun ja," setzte der alte Graff hinzu: "Es gab einst einen be-
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