Cicero Hitlers letzte Bombe (Vorschau)

foto: Loredana Fritsch
zu dürfen, so als wollten wir sie in Folterknästen
dafür bestrafen, dass sie uns an das
Ende erinnern. Nur um dieses „So ist das
eben“ nicht hören zu müssen.
Einmal denkt man, der Film „Liebe“
könnte doch noch von etwas anderem
handeln als von Liebe und Tod, nämlich
vom Leben. Die letzte Geschichte aus seiner
Kindheit, die Georg seiner gelähmten
Frau Anna erzählt (denn vom Geschichtenerzählen
handelt dieser Film natürlich
auch), ist eine von der Trostlosigkeit des
Lebens. Der kleine Georg ist im Ferienlager,
und er ist sehr unglücklich. In einer
Revolte seines Körpers gegen sein Unglück
wird er schwer krank. Als die Mutter endlich
kommt, um ihn zu erlösen, kann sie
nicht zu ihm: Man hat ihn ins Krankenhaus
gebracht, auf die Isolierstation, und
sie darf nicht zu ihm. Das Leben ist ein Gefängnis,
man bleibt allein. Es gibt keine Erlösung.
Dann greift Georg zum Kissen, um
Anna zu erlösen.
***
Édouard Levés Buch „Selbstmord“ ist ein
eisklares Werk über die Trostlosigkeit des
Lebens (Édouard Levé: „Selbstmord“; aus
dem Französischen von Claudia Hamm,
Matthes & Seitz, Berlin 2012; 112 Seiten,
17,90 Euro; als E‐Book 9,99 Euro). Es ist
eine Hommage an einen Jugendfreund
des Autors, der sich mit 25 Jahren umgebracht
hat, und nach der Fertigstellung
hat er sich selbst das Leben genommen.
Das ist der Horrormoment, den man bei
der Lektüre des Klappentexts erleidet. Bei
Haneke gehören die Hauptfiguren noch
zu „uns“, man kann sie verstehen und sich
in sie einfühlen. Levé beschreibt eine Störung,
einen Menschen, den Depression
und vielleicht auch ein Hauch von Autismus
unheilbar von seiner Umwelt trennen.
Er ist zur Fremdheit verurteilt. „Vielleicht
warst du … eine Zufallserscheinung
der Evolution. Eine kurzzeitige Anomalie,
die nicht dazu bestimmt war, noch einmal
aufzutreten.“
Vielleicht. Ein Rätsel. Wenn man sich
darauf einlässt, ist es von großer Schönheit.
Auch das Herrische, das in der Entscheidung
des Selbstmörders liegt, die Eitelkeit,
die hier so klassisch französisch auf
herrische Weise gefeiert wird, ist natürlich
schön. Levés Erzählung stilisiert das Leid
der Hauptfigur zum Ausdruck einer unbarmherzigen,
heroischen Haltung: „Du
bist gestorben, weil du das Glück suchtest –
auf die Gefahr hin, die Leere vorzufinden.“
Uns erlaubt diese Geschichte den süßen
Schauder der Frage, ob „wir“, die Gemeinschaft
derer, die sich für lebensfähig halten
und das einander tagein, tagaus sportlich
beweisen, wirklich so anders sind als dieses
verlorene, gestörte Wesen und sein selbstmörderischer
Erfinder. Ob wir uns nicht
alle das erlösende „Wir“ immer wieder nur
einbilden und am Abgrund des völligen
Abgetrenntseins vorbeischrammen. Wieder
ist es das Aussprechen und Beschreiben,
das uns Trost spendet und Halt gibt.
Auch die Beschreibung der Trostlosigkeit
tröstet. Erzählen rettet. Nur den Erzähler
selbst in diesem Fall nicht.
***
Der alte und beinahe vergessene König
Mansolin ist todkrank. In seiner kupfernen
Burg in den kupfernen Bergen hat er nur
noch einen Diener, den Hasen. Der Wunderdoktor
muss die richtige Medizin holen
gehen. Und bis er wiederkommt, gibt
es nur einen Weg, den König am Leben zu
erhalten: Die Tiere müssen ihm Geschichten
erzählen. So steht es in einem Kinderbuch
von Paul Biegel (Paul Biegel: „Eine
Geschichte für den König“; aus dem Niederländischen
von Lotte Schaukal, mit Illustrationen
von Linde Faas; Verlag Urachhaus,
Stuttgart 2012; 158 Seiten, 14,90 Euro).
In Büchern für Kinder, die natürlich alles
über Trostlosigkeit wissen, ist das Trösten
ja ganz offen erlaubt. Deshalb sind sie
oft so schön. In diesem werden von den
Tieren viele kleine Lebensweisheiten in die
Geschichten eingeschmuggelt (die Giraffe
will dem Eichhörnchen zum Beispiel nicht
helfen, den verlorenen Sohn zu finden,
und muss also ausgetrickst werden). Und
wenn die Illustrationen nicht ganz so verschnarcht
wären, dann wäre dies bestimmt
das schönste Buch des Winters. Aber man
kann nicht alles haben, liebe Kinder! „So
ist das“, würde Georg in Michael Hanekes
Film vielleicht sagen. Wir leben und erzählen
einander Geschichten. Dann sterben
wir. Können wir jetzt von etwas anderem
reden?
Robin Detje
lebt als Autor, Übersetzer und
Performancekünstler in Berlin
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11.2012 Cicero 153
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