2012-02
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J. Gray: Fotolia.com<br />
Isle of Skye<br />
dass sie mir so geduldig zugehört haben. Vielleicht können<br />
sie mit ihren Aufzeichnungen einmal etwas anfangen, auch<br />
wenn ihr kleines Tongerät nicht gerade sehr brauchbar zu<br />
sein scheint“, dabei lachte er kurz auf. „Geben sie mir ihre<br />
Adresse, wenn sie wollen, ich werde ihnen noch etwas<br />
schicken. Wir sehn uns morgen noch beim Ausschiffen.“<br />
Und dann fügte er, als habe er meine Gedanken erraten,<br />
hinzu: „Und laden sie mich nicht ein, mit ihnen im Auto<br />
zu fahren, aus dem Bahnfenster gesehen sind die Erinnerungen<br />
an Flandern nicht anders als aus dem Auto und ich<br />
habe meine Rückfahrkarte schon.“ Kurz drückte er mir die<br />
Hand und verschwand unter Deck.<br />
Ich blieb noch lange sitzen, obwohl es bereits spät<br />
war, oder besser früh. Ich war aufgewühlt. Auch seine Gegend<br />
kannte ich annähernd von meinen vielen Fahrten nach<br />
Schottland und konnte mir die kleinen hungrigen Ortschaften<br />
vorstellen, wie sie wohl ausgesehen haben mochten, in<br />
einer lange zurückliegenden, fast vergessenen Zeit. Die tief<br />
quellenden Wolken, der Regen, das Donnern der brandenden<br />
See, kreischende Möwen auf ausgewaschenen Felsen, das<br />
Rumoren des Windes, rote Fingerhüte in grüner Unendlichkeit,<br />
der lachenden Stechginster im Sommer. Und die Armut,<br />
die über der ganzen Landschaft gelegen haben musste,<br />
zu einer Zeit, als ein gewaltiges Empire bestand mit einem<br />
kleinen verlassenen Fleck Erde darin. Was für ein Schicksal.<br />
Die Einsamkeit kann wohl kaum jemand nachempfinden.<br />
Die Nacht war kurz. Zum Frühstück hatte ich keine Zeit<br />
mehr. Eben ertönten die Lautsprecheransagen in Englisch<br />
und Französisch, um die Passagiere richtig von Bord zu<br />
bringen. Auf dem Weg zum Car-Deck sah ich ihn am Niedergang.<br />
Er schien schon gewartet zu haben. Er drückte mir<br />
die Hand, hielt sie fest, drückte noch einmal: „Kommen<br />
sie gut heim.“ Er sah mich prüfend an. In seinen Augen<br />
lagen unausgesprochene Fragen. Dann drehte er sich kurz<br />
um und verschwand im Niedergang.<br />
Ich habe ihn nicht wiedergesehen.<br />
Nach 14 Tagen fand ich in meiner<br />
Post einen dicken Umschlag. Auf<br />
eng beschriebenen Bogen viele Geschichten<br />
und Gedichte. Die Ausbeute<br />
eines literarischen Lebens,<br />
das nicht begonnen wurde, weil die<br />
Gunst der Stunde nicht die Feder<br />
führen konnte.<br />
Johannes Buhl<br />
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