Dexter-3-Les Demons de dexter - Zamster - Free

— S’il vous plaît, gémit-il, c’est absurde. Je n’ai rien fait.
Pourquoi vous... C’est kafkaïen ! Je n’ai rien fait.
Deborah se tourna vers moi d’un air interrogateur.
— Kafkaïen ?
— Il se prend pour un cafard, lui expliquai-je.
— Je ne suis qu’un flic inculte, Jerry, reprit-elle. Mais je sais
reconnaître des preuves solides quand j’en vois. Et laissez-moi
vous le dire, Jerry : votre appartement en est truffé.
— Mais je n’ai rien fait.
— D’accord, répliqua Deborah. Alors aidez-moi un peu.
Comment tous ces trucs sont-ils apparus chez vous ?
— C’est Wilkins, affirma-t-il en ayant l’air surpris, comme si
quelqu’un d’autre avait parlé à sa place.
— Wilkins ? répéta Deborah en me regardant.
— Le professeur dont le bureau est à côté du vôtre ?
demandai-je.
— Oui, c’est ça, répondit Halpern, retrouvant des forces.
C’était Wilkins, ça ne peut être que lui.
— C’est Wilkins, dit Deborah. Il a mis vos vêtements, tué les
filles, puis rapporté les affaires chez vous.
— Oui, c’est ça.
— Pourquoi ferait-il une chose pareille ?
— On postule tous les deux à la même chaire.
À la façon dont Deborah le dévisagea, on aurait cru qu’il
avait proposé de danser tout nu.
— La chaire, finit-elle par articuler d’une voix étonnée.
— C’est ça, poursuivit-il. C’est capital dans une carrière
universitaire.
— Au point de commettre un meurtre ? demandai-je.
Il fixa un point sur la table sans répondre.
— C’était Wilkins, répéta-t-il au bout d’un moment.
Deborah le considéra pendant une minute entière, avec
l’expression d’une tante affectueuse face à son neveu préféré. Il
lui retourna son regard durant quelques secondes, puis cligna
des yeux, les baissa vers la table, les releva vers moi puis les
baissa de nouveau. Comme le silence se prolongeait, il finit par
regarder Deborah.
107