AA.VV. - Racconti matematici - CTS Basilicata

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dobbiamo cercare nella Biblioteca Universale, il volume di cui abbiamo bisogno, poiché esso lo creiamo attraverso il nostro lavoro onesto, durevole e serio. — Il caso gioca, la ragione crea, — affermò Burkel, — ed è per questo motivo che domani mi metterai per iscritto quello con cui ci hai divertito oggi; in questo modo avrò un articolo da portar via per la mia rivista. — Posso farti questo piacere, — rise Wallhausen. — Ma sappilo: i tuoi lettori concluderanno che si tratta di un estratto da uno dei volumi superflui della Biblioteca Universale. Tu cosa vuoi, Suse? — Voglio creare qualcosa di ragionevole, — rispose con gravità. — Voglio colmare la forma con la sostanza. E riempì nuovamente i bicchieri. 100
Il conte di Montecristo di Italo Calvino 1 Dalla mia cella, poco posso dire di com’è fatto questo castello d’If in cui mi trovo da tanti anni imprigionato. La finestrella a grata è in fondo a un cunicolo che fora lo spessore del muro: non inquadra nessuna vista; dalla luminosità più o meno intensa del cielo riconosco pressappoco le ore e le stagioni; ma non so se sotto s’apra il mare o gli spalti o uno dei cortili interni della fortezza. Il cunicolo si restringe a forma di tramoggia; per affacciarmi dovrei avanzare strisciando fin là in fondo; ho provato, è impossibile, anche a un uomo ridotto a una larva, come me. Lo sbocco forse è più lontano di quel che appare: la stima delle distanze è confusa dalla prospettiva a imbuto e dal contrasto della luce. Le mura sono talmente spesse che potrebbero contenere altre celle e scale e corpi di guardia e santabarbare; oppure la fortezza essere tutta muro, un solido pieno e compatto, con un uomo vivo seppellito nel mezzo. Le immagini che uno si fa stando rinchiuso si susseguono e non s’escludono a vicenda: la cella, la feritoia, i corridoi attraverso i quali il carceriere viene due volte al giorno con la zuppa e il pane potrebbero non essere altro che sottili pori in una roccia di consistenza spugnosa. Il mare lo si sente battere, specie le notti di tempesta: alle volte pare quasi che le onde si rompano qui contro la parete alla quale accosto l’orecchio; alle volte pare scavino dal basso, sotto gli scogli delle fondamenta, e la mia cella sia in cima alla torre più alta, e il rombo salga per la prigione, anch’esso prigioniero, come nella tromba di una conchiglia. Tendo l’orecchio: i suoni descrivono attorno a me forme e spazi variabili e sfrangiati. Dallo scalpiccio dei carcerieri cerco di stabilire il reticolo dei corridoi, le svolte, gli slarghi, i rettilinei interrotti dallo strisciare del fondo della marmitta alla soglia d’ogni cella e dal cigolio dei chiavistelli: arrivo solamente a fissare una successione di punti nel tempo, senza rispondenza nello spazio. Di notte i suoni arrivano più distinti, ma incerti nel segnare luoghi e distanze: da qualche parte rode un topo, geme un malato, la sirena d’un bastimento annuncia il suo ingresso nella rada di Marsiglia, e il badile dell’Abate Faria continua a scavare la sua via tra queste pietre. Non so quante volte l’Abate Faria abbia tentato l’evasione: ogni volta ha lavorato per mesi facendo leva sotto le lastre di pietra sbriciolando le connessure di cemento, perforando la roccia con rudimentali punteruoli; ma nel momento in cui l’ultimo colpo di piccone dovrebbe aprirgli il varco sulla scogliera, s’accorge d’essere sbucato in una cella ancora più interna di quella da cui era partito. Basta un piccolo errore nei calcoli, un lieve scarto nell’inclinazione della galleria ed egli s’inoltra nelle viscere della 101
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«biquadrato latino ortogonale di o
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Nove volte sette di Isaac Asimov Je
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La trama celeste di Adolfio Bioy Ca
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