AA.VV. - Racconti matematici - CTS Basilicata

vita si muoveva lungo binari fissi, esattamente incanalata, sistemata senza capricci e
sconfinamenti. La radice della vita è cubica; l’esistenza si misura in metri quadrati. La
gente gli fluiva accanto in file parallele; il frastuono atroce lo stordiva.
Sam si appoggiò all’angolo retto di una costruzione di pietra. Migliaia di volti gli
passavano accanto, e nessuno si volgeva a guardarlo. Lo afferrò un subitaneo e
sciocco terrore: che fosse morto, ormai fantasma, e quelli non potessero vederlo. E
allora la città lo ferì con la sua solitudine.
Un signore si staccò da quella fiumana e gli si fermò accanto; attendeva la sua
macchina. Sam gli si accostò furtivamente, e a gran voce, per dominare quel fragore,
gli gridò nell’orecchio:
— I maiali dei Rankins quest’anno pesano come e più dei nostri, ma dalle loro parti
ci fanno delle ghiande grosse così, mentre da noi...
Con gesto discreto, il signore grasso si allontanò, e comperò castagne arrosto per
celare la sua agitazione.
Sam avvertì il bisogno di una goccia di whisky.
Dall’altra parte della strada ecco uomini che entrano ed escono da un locale, e fanno
ondeggiare le mezze porte; si scorge a tratti un lucido banco, con tutte le sue bellune.
Il vendicatore attraversò, cercò di entrare. Di nuovo, l’Arte aveva eliminato il
consueto cerchio. La mano di Sam non incontrò la maniglia, scivolò invano su di una
rettangolare piastra di metallo, sulla quercia levigata, senza trovare neppure quanto
una capocchia di spillo su cui fermare le dita.
Avvilito, rosso in volto, affranto, si allontanò dalla avara porta e sedette su un
gradino. Uno sfollagente di duro legno gli sfiorò le costole.
— Muoviti di qui, — disse la guardia, — qui ci sei già stato abbastanza.
All’angolo successivo uno stridulo fischio risuonò all’orecchio di Sam. Si volse e
vide un insolente di scura fronte che lo guatava corrucciato da dietro alle noccioline
ammucchiate su una macchina fumante. Tentò di attraversare la strada. Una macchina
immensa, che correva senza muli, con voce di toro e odore di lampada fumicosa, gli
sibilò accanto raschiandogli un ginocchio. Un vetturino lo colpì con un mozzo, e gli
spiegò che le parole cortesi servivano per altre occasioni. Un autista scampanò
irosamente e, per una volta nella sua vita, diede manforte al vetturino. Una grossa
signora con corpetto di seta cangiante gli infilò un gomito nella schiena e un pensoso
strillone lo prese di mira con bucce di banana, mormorando:
— Davvero non vorrei farlo, ma se qualcuno mi vede, lasci perdere!
Cal Harkness, finita la sua giornata lavorativa, messo al riparo il carro, svoltò
l’angolo retto dell’edificio che, come le gote dell’architetto, era modellato sul rasoio
di sicurezza. Tra tutta quella gente frettolosa, il suo occhio colse, a pochi metri, il
sopravvissuto sanguinario, implacabile nemico della sua stirpe.
Si fermò, esitò un attimo, giacché era disarmato e sopraffatto dalla sorpresa. Ma
subito l’aveva colto l’acuto occhio da montanaro di Sam Folwell. Vi fu un subitaneo
sussulto, un ondeggiamento nel fiume dei passanti, e si udì la voce di Sam:
— Ehilà, Cal! Sono proprio felice di vederti!
E all’incrocio di Broadway, della Quinta, e della Ventitreesima Strada, i nemici
implacabili si strinsero la mano.
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