AA.VV. - Racconti matematici - CTS Basilicata

Fuga
di Daniele Del Giudice
Corre la notte Santino e tu corri con lei, la notte ti segue alle spalle, non voltarti a
guardarla, non ne hai il tempo, e poi vedresti soltanto ’sto strunzo; chi poteva saperlo
che era dei Pretannanze la moto, corri e scegli le strade alla cieca, meglio, sono le
strade che scelgono te, una Yamaha piena di cromi, meraviglia di un motore così sotto
il culo, ma gliel’hai mollata subito la moto bloccando la ruota di dietro e scivolando
sul fianco, alla prima pistolettata l’hai sdraiata per terra senza nemmeno graffiarla,
non avevi mai sentito sparare dal vero, ma si capiva subito che quelli erano spari, non
castagnole né tricchitracche né saltarelli, a piedi ti allontani veloce, sei così piccolo
che i piedi non toccano terra, voli sulle punte e la notte vola con te, e dietro a tutti,
ultimo e urlante ’sto strunzo, è lì dietro che grida e che spara, ma che cacchio ti spari?
Napoli è così grande, non puoi conoscerla tutta, non arriverai mai a conoscerla tutta
nemmeno da vecchio se mai arriverai alla vecchiaia, ti tieni la milza che comincia a
far male, salitelle e discese attorno alla vecchia Centrale del Latte, persone e famiglie
ancora sospese ai banchi e ai cocomeri e alle lampade ad acetilene, nell’indormibile
notte d’agosto.
Poi strade più vuote, cerchi al passaggio finestre accese, portoni aperti, ma tutti i
portoni finiscono in un androne chiuso o in un giro di scale con porte sbarrate, chi ti
aprirebbe con gli spari alle spalle, appena sentono ’sto strunzo crepitante,
revolverante, anche le finestre si spengono, buonanotte Santino la notte è tutta per te,
solo per te, voce ’e notte, è la voce del tuo inseguitore che urla tanto t’acchiappo,
tanto t’accoppo, arrancando. Ma la voce adesso arriva a onde, più debole e di colpo
più forte, dev’essersi perso anche lui come te alla fine di questa rampa buia, una salita
a gomito, isolata, lontana da tutto. Sei finito in una specie di poggiobo che guarda la
notte, ti ritrovi senza uscita con un muro di cinta molto più alto a sinistra, ti pieghi
tenendo le mani sui fianchi, altro che guardare la notte, meglio riprendere fiato e
considerare le sporgenze e lesene alla base del muro, arrampicarsi subito. Resti seduto
a cavalcioni della sommità pieno di paura, poi ti lasci cadere dentro, dove tutto risulta
più basso e più buio che mai.
Dove sei? Non puoi saperlo, Santino, questo è un posto che a Napoli non lo ricorda
nessuno, meglio dimenticare, anche se sforzi gli occhi per vedere meglio vedi solo una
piazza quadrata e le mura su ogni lato, un pavimento di pietra vesuviana, dello stesso
piperno grigio contro cui ti sei già sbucciato il ginocchio cadendo, il piazzale è tutto
vuoto e pulito fino alle mura che lo cingono geometricamente. Una piazza d’armi ma
le armi non ci sono, la corte d’una villa ma la villa non c’è, c’è solo lo spiazzo, una
scatola perfetta e sgombra, tu ci sei dentro e non si vedono uscite, e in fondo non ti
converrebbe uscirne: paura di fuori se ’sto strunzo indovinasse la rampa, paura di
dentro per il vuoto e la pressione del buio. Paura della luce che si accende in un muro
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