Hugo Bettauer: Die Stadt ohne Juden - The new Sturmer

Lotte ließ einen kleinen Rauchfangkehrer aus Schokolade fallen, daß sein Kopf fortrollte, schlug die
Hände vor das Gesicht, lehnte sich an die Schulter der Mutter und begann bitterlich zu schluchzen.
»Mutter, mir bricht das Herz! Du wirst sehen, ich werde es nicht überleben, daß Leo in die Fremde fort
muß! Mutter, laßt mich doch mit ihm ziehen!«
Frau Spineder, der selbst das Wasser in den Augen stand, streichelte zärtlich das weiche, wie Gold
leuchtende Haar der Tochter.
»Lotte, es geht nicht! Bedenk' doch, Papa ist sechzig und er hat, seit uns der unselige Krieg den Sohn
genommen, niemanden als dich. Du kannst es ihm nicht zumuten, daß er dich in die ungewisse Zukunft
ziehen läßt, so gern er ja auch den Leo hat. Schau nur, Leo wird nach Paris ziehen; bei der Entwertung
der Krone könnten wir euch unmöglich mit Francs unterstützen und ihr würdet vielleicht ins Elend
kommen, ohne daß Papa helfen kann. Leo wird sich allein schon durchschlagen und ihr seid ja noch
beide so jung, daß ihr auf andere, bessere Zeiten warten könnt. Still jetzt, der Vater kommt! Und es
klingelt, der Leo wird auch schon da sein.«
Herr Spineder, der jetzt eintrat, um die Kerzen anzuzünden, war der Typus des alten österreichischen
Hofrates in seiner besten Art. Musik liebend und ausübend, voll innerlicher Kultur, gepflegt von außen
und innen, ein Schönheitssucher, Lebensfreund und Lebensbejaher, rechtlich, gewissenhaft, tolerant und
dabei doch ein wenig beschränkt, bedächtig und zögernd. Er trug auch jetzt noch den veralteten
Kaiserbart, weil er es unter seiner Würde hielt, dem Umschwung der Verhältnisse an seiner Person
Konzessionen zu machen, er war Demokrat durch und durch, ein treuer Diener der Republik, aber das
schöne Kaiserbild von Angeli hing noch immer über seinem Schreibtisch. Wie er jetzt eintrat, war der
alte Herr mit den schlohweißen Haaren und den milden graublauen Augen der echte Altösterreicher, den
man bald nur mehr aus Büchern kennen wird.
»Leo ist draußen und kratzt sich den Schnee von den Sohlen ab«, sagte Hofrat Spineder, während er die
Kerzen bedächtig anzündete. »Geht hinaus zu ihm, ich werde die Bescherung machen und klingeln,
wenn es so weit ist.«
Frau Spineder sah noch rasch in die Küche nach dem Karpfen, der Sachertorte und den Krapfen; Lotte
hing aber schon am Halse Leos und schluchzte wortlos an seiner Brust.
Leo Strakosch, schlank, dunkelhaarig, glattrasiert, mit lebhaften braunen Augen, aus denen Klugheit und
Humor blitzten, war um zehn Jahre älter als Lotte. Im letzten Kriegsjahre war er als Einjähriger
eingerückt und im Felde hatte er den gleichaltrigen Rudolf Spineder, den Sohn des Hofrates, kennen und
als Freund lieben und schätzen gelernt. In der letzten Piaveschlacht hatte Rudolf einen Kopfschuß
bekommen und in den Armen des Freundes seine junge Seele ausgehaucht, nachdem er ihn gebeten, die
Eltern und das Schwesterchen zu grüßen. So war Leo in das Haus des Hofrates gekommen, der arme
Sohn eines kleinen Agenten fühlte sich in dem vornehm-bürgerlichen Milieu unendlich wohl, und als
Lotte aus einem Kinde ein blühendes, schönes Mädchen wurde, stand es in ihm fest: Diese oder keine!