Boropa SpIELZEITMaGaZIn 2010/2011 - Schauspielhaus Bochum

einen Riss im kosmischen Gewebe
von Zeit und Raum entdeckt, als sei
ich zurückgekehrt an einen Ort, der
zumindest in meiner Fantasie Teil
meiner Kindheit war, der irgendwie
zu mir gehörte.
Nie werde ich die Begeisterung
vergessen, die ich empfand, als ich
bei der Einfahrt meines ICE in den
Bahnhof den kolossalen Turm der
Dortmunder Union Brauerei erkannte.
Auf den Fotografien meines Vaters
hatte ich ihn immer als Wächter über
die Stadt wahrgenommen. Sein krönendes
Neon-„U“ war der Kompass,
an dem man sich orientierte. Als ich
vor sieben Jahren an dem dunkelroten
Ziegelbau hinaufblickte, rührten
mich die Spuren jahrzehntelanger
Vernachlässigung und Verwitterung
zu Tränen. Als Zentrum eines Technoparks
unseres E-Zeitalters wieder
hergestellt, soll ihm in diesem Jahr
neues Leben eingehaucht werden.
Das Ruhrgebiet, das ich als Junge
aus der Ferne liebte, ist anders in der
Erinnerung meiner Freunde aus der
Region. Für mich verkörpert es die
heroische Energie der Industrie, die
der grünen, postindustriellen Heiterkeit
der Moderne weichen musste.
Obwohl ich oft genug hier war,
um zu wissen, dass nicht immer Ruhe
herrschte in Arkadien, dass die Straßen
so manches Mal gelb waren von
den Bannern der protestierenden Arbeiter,
die um ihren Job fürchteten,
weil die Unternehmen die Produktion
in die Betriebe im Süden der Welt
verlagerten.
Die Erinnerung meiner etwa
gleichaltrigen Freunde aus Unna,
Hamm, Bielefeld und Gelsenkirchen
ist hingegen weniger erfüllt von Souvenirs
einer Idylle. Ihre Bilder ähneln
eher einem phantasmagorischen
Gemälde von Hieronymus Bosch. Sie
erzählen mir vom Himmel, der um
Mitternacht Feuer fing. Sie sprechen
von ihren Großmüttern, die sagten,
das Glühen des geschmolzenen Eisens
wäre ihr wahrer Sonnenaufgang.
Noch heute rümpfen sie die
Nase, wenn sie an den Geruch des
Hopfens denken, der in der Nähe
der Brauereien in der Luft hing. Und
noch immer hören sie das Rumpeln
des Zuges, der das Roheisen gemächlich
vom einen Ende des riesigen
RANJIT HOSKOTE — PHÖNIx AUS DER KOHLE
Industriereviers zum anderen transportierte,
obwohl die Gleise, auf
denen er fuhr, längst geborsten sind
und Blumenfelder da wachsen, wo
sie einst ihr Bett hatten.
Schnallt euch an, ihr
Sterblichen!
die reiSe in daS leben
nach dem tod beginnt!
Stapelweise Geranien und Azaleen.
Wir sind durch den Nieselregen gefahren,
erreichen nun ein anderes
Denkmal, das eine andere Geschichte
erzählt: Bochum Hauptfriedhof.
Hinter einem Palisadenzaun an der
Immanuel-Kant-Straße, durch einen
Vorhang von Trauerweiden spähend,
versuche ich, den hohen, den viel zu
hohen Gebäudekomplex zu erkennen.
Wir passieren ein schwarzes
Tor, das von zweifelhaften Helden
gehütet wird, die Schwerter, Schilde
und ein kaum maskiertes Hakenkreuz
tragen. Wir laufen durch den
Eingangsbereich, der einem Lichtschacht
ähnelt, doch es ist Dunkelheit,
die aus großer Höhe über uns
hereinbricht. Einen kurzen Moment
lang sind wir wie blinde Fische auf
dem tiefsten Grund des Ozeans, bevor
uns das perlmuttfarbene Licht
erreicht und befreit.
Nun stehen wir in der düsteren
Halle der Geister, die von den hohen,
dunklen Fenstern, schmalen Schlitze
in den Wänden, die scheinen, als
seien sie in Erfüllung des Befehls
eines Burgvogts in einem Paradies
im Belagerungszustand entstanden,
kaum erhellt wird. In den 1930er
und 1940er Jahren machten Menschen
auf ihrem langen Weg nach
Walhalla hier gezwungenermaßen
Station und wurden Zeugen der Inszenierung.
Fackeln brennen an den
Mauern, spiegeln sich in den Metallsternen,
hinter dem Altar. Die Totenbahre
wird von unten hochgefahren.
Schnallt euch an, ihr Sterblichen!
Die Walküren sind hier! Die Reise
in das Leben nach dem Tod beginnt.
Im Rücken der Trauernden steht ein
Mann, ein Beobachter, ein Zuhörer,
ein Chronist, in einer versteckten
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Zelle: Weniger ein Mensch als eine
Membran, die die bebende Unruhe
auf die auf hohen Stühlen thronenden
Herrengeister überträgt, die
das Land überwachen und den Weg
der anderen in Kriegsgebiete, Besatzungszonen,
Arbeits- und Todeslager
lenken.
Eine Familie, Trauernde, nähert
sich vom Friedhof kommend.
Schwarz gekleidet, doch nicht mehr
dem Anlass entsprechend schweigend.
Die Ewigkeit entlässt sie aus
ihrem Griff. Sie schauen auf ihre
Uhren, klappen Handys auf, rufen
ein Taxi und kehren zu ihrem restlichen
Tagewerk zurück. Niemand
nimmt von den Gespenstern der Nazizeit
Notiz.
Der Friedhof selbst widerlegt aufs
Beste die Idee von der (r)einrassigen
Nation; Ein Volk, Ein Reich: Zwischen
den moosbewachsenen Namen
auf den Grabsteinen taugt die
Doktrin nicht mehr. Bauermann
ruht neben Czerwinka, Schindler
liegt neben Koslowski. Sie bezeugen
den ethnischen Mix der Migranten,
die das Ruhrgebiet aufgebaut haben
– Rheinländer und Polen, Slowaken
und Balten, später Griechen, Türken,
Italiener, Portugiesen und Koreaner.
Bezeichnenderweise befand sich das
größte Gefängnis der Gestapo im
Dritten Reich im Ruhrgebiet: Die
Dissidenten unter den Arbeitern der
Region leisteten in den 1930er und
1940er Jahren permanenten Widerstand
gegen das NS-Regime.
Heute schweigen die Zechen und
Fabriken im Ruhrgebiet. Doch ihre
Lektion haben sie der Welt hinterlassen:
Starke Gemeinschaften entstehen
nicht da, wo wir kulturelle
Monotonie durch Repression und
Repressalien durchsetzen, sondern wo
wir das Andere zulassen und unterschiedliche
Stärken bündeln.
ranJit hoSkote, GEBOREN 1969 IN BOMBAy,
IST KULTURKRITIKER FÜR DIE BOMBAy TIMES
UND THE HINDU, DICHTER UND SEKRETäR DES
INDISCHEN PEN. ER ZäHLT ZU EINER GRUPPE
ENGLISCH SCHREIBENDER AUTOREN, DIE IN
INDIEN ALS „DIE ZWEITE GENERATION DER
POSTKOLONIALEN DICHTER INDIENS“ BE-
ZEICHNET WIRD.
AUS DEM ENGLISCHEN VON
LILIAN-ASTRID GEESE