CRESCENDO 4/18 Juni-Juli-August 2018

WOHER KOMMEN
EIGENTLICH …
… die außermusikalischen Klänge im Raum ?
VON STEFAN SELL
FOTO: PIXABY
Selbst in einem schalltoten
Raum gibt es noch etwas
zu hören. In Cambridge an
der Harvard-Universität
betrat Ende der 1940er-Jahre John
Cage zum ersten Mal einen solchen
Raum und freute sich, einmal nichts zu hören als Stille. Als
er den Raum wieder verließ, hatte er doch etwas gehört, nämlich
sich selbst. „Ich hörte zwei Klänge, einen hohen und einen tiefen.
Als ich dies dem Toningenieur beschrieb, klärte er mich darüber
auf, dass der hohe von den Aktivitäten meines Nervensystems herrührte
und der tiefe von meinem Blutkreislauf kam.“
Das inspirierte Cage zu dem Stück 4’33’’. Ursprünglich
für Klavier gedacht, ist das auf vier Minuten und 33 Sekunden
begrenzte Stück beliebig erweiterbar, sowohl was Dauer, als auch
was Instrumentation betrifft. Allein – es darf kein einziger Ton
gespielt werden – drei Sätze lang tacet, Schweigen, nur Stille. Plötzlich
hört man im Konzertsaal die Tonkulisse des Publikums und
der Außenwelt. Neben Fassungen für Sinfonieorchester und Death
Metal Band gelangte 2010, kurz vor Weihnachten, die Popversion
der 40-köpfigen All-Star-Band Cage against the Machine in die
britischen Charts.
Cage machte hörbar, was seit Mitte des 19. Jahrhunderts den
Andachtskodex eines Konzertbesuchs immer wieder durchbricht.
Aus einem verzagt verzärtelten Hüsteln wird ein in der Lautstärke
anschwellender, ansteckender Husten, der mehr und mehr Akzente
zu setzen weiß. Das ist von solcher Vielseitigkeit, das gar vom
„Röchelverzeichnis“ die Rede ist. Es folgt das vermeintlich pianissimo
gehaltene Rascheln und Knistern des Hustenbonbonpapiers,
Räuspern, wieder Zurechtrücken, umrahmt von den Klangbildern
der betont achtsam Zuspätkommenden wie Zufrühgehenden. Bis
Mitte des 19. Jahrhunderts allerdings galten Opern- und andere
Musikaufführungen als etwas, das zahlreicher Nebenklänge geradezu
bedurfte.
Zur Zeit Vivaldis wurde in Venedig die Musik von allerhand
begleitet: „Viele Patrizier gingen verkleidet in’ Theater, um desto
ungenierter ihre Maitressen mit in die übrigens enorm teure Loge
nehmen zu können. Dort wurde gelacht und gelärmt“, und all das
getan, was „Mann“ so mit seiner Maitresse tut. Des Weiteren „warf
man Lichtstumpen und andere Gegenstände auf das Volk im Parterre,
ja, spuckte hinab, wenn man
einen kahlen Schädel sah.“
Im Winter 1765/66 bereiste
der englische Arzt und Autor
Samuel Sharp Italien: „In Neapel,
ja, in ganz Italien ist es groß in
Mode, die Oper als einen Ort zu sehen, um sich zu treffen und zu
plaudern, sodass man letztendlich nicht wegen der Musik kommt,
sondern um, ohne jegliche Zurückhaltung, die ganze Vorstellung
über zu lachen und zu reden. Man kann sich denken, dass eine
Ansammlung mehrerer hundert Leute, die sich unterhalten, die
Stimmen der Sänger übertönen muss. Neben dem Genuss einer
lautstarken Unterhaltung bilden sich manchmal kleine Gruppen,
um Karten zu spielen.“
Darüber empörte sich wiederum der italienische Literaturkritiker
Giuseppe Baretti und entgegnete öffentlich: „Als ob wir einen
Mord begehen würden, wenn wir uns im Parkett redselig geben
oder uns in den Logen zu einer Partie Karten treffen. Selbst wenn
wir nicht geneigt sind zuzuhören, wären unsere Sänger äußerst
unverschämt, wenn sie nicht ihr Bestes geben würden, werden sie
doch für ihr Tun sehr gut bezahlt. Caffarello [gemeint ist der Kastrat
Gaetano Majorano (1710–1783), von dem sein berühmter Gesangslehrer
Nicola Porpora schwärmte, er sei der „größte Sänger Italiens
und der ganzen Welt!“] wurde bald eines Besseren belehrt, als es ihm
in den Sinn kam, auf der Bühne in Turin seine Pflicht zu vernachlässigen
unter dem Vorwand, das Publikum achte nicht genügend auf
seinen Gesang. Kaum war die Oper zu Ende, wurde er samt seines
mazedonischen Kostüms für einige Nächte ins Gefängnis gesteckt
und Abend für Abend von dort auf die Bühne gebracht, bis er sich
unter wiederholten Bemühungen den Beifall aller verdient hatte.“
Überall gab es „konzertimmanente Geräuschsymptome“ zu
hören: „In den Theatern in Venedig wurde je nach Belieben applaudiert
oder gepfiffen. Lautes, anhaltendes Lachen hörte man, schrille
Töne, tiefe Bassstimmen, Kichern, Schwatzen, Miauen, Krähen,
erkünsteltes Niesen, Husten, Gähnen, alles ging bunt durcheinander.“
Der skandalerprobte Komponist George Antheil war sich
sicher: „Wenn den Hörern ein Werk wirklich gefällt, dann husten
sie weiter, rutschen hin und her, flüstern; das alles ist der normale
und behagliche Hintergrund der Konzertmusik.“
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