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también las apariciones, cuando representadas en la imaginería y en la
imaginación de la gente común?
Los muertos y los niños están salpicados de identificación, y la
salida de la niñez hacia la adolescencia es como una primera muerte que no
necesariamente prefigura a la definitiva, de la que nada se sabe todavía o
solo se intuyen o imaginan entonces, por la vía del temblor, los más
disímiles y débiles atisbos.
Especulo la idea de que el otro es uno mismo, cuando el otro ha
muerto, cuando alguien ha muerto, se puede por fin vivir. Pero se trata de
alguien que vive dentro de ti mismo, y si ese alguien muriese, ¿tú podrías
contarlo? Es decir, que si alguien que tú eres muriese ¿quedaría alguien
más, o ese alguien ya no sería nadie para aventurarse en este mundo, sino
que quedaría reducido a algo simplemente intelectivo, a una idea, a un
hecho de memoria e inteligencia?
Intento esta especulación bien libre, a posteriori, que nada tiene que
ver con prejuicios ni menos con ideas preconcebidas sobre un conjunto de
texto que se fue haciendo solo en el tiempo, casi como un diario en versos,
y casi todos ellos a partir de las pasiones de muertos particulares, incluido
el niño que fui. Aquellos hablan y aparecen en estas páginas; este suele
pugnar en ocasiones por una inútil resurrección.
DIJISTES: ­Hola, que tal, ha empezado la función, ha empezado mi
viacrucis. Y esos días estuve recordando horas, meses, años. Por lo menos
un siglo o más palabras, y la sala donde pensaba se vació, y mandaron que
te fueras a casa. ­¿Sin una dieta especial, sin una palabra de la doctora? y se
iniciaba así el peregrinaje pensando en la sala vacía de mi casa: ¿viajamos
una vez al otro mundo, en la otra ocasión, en otro espacio?
fumamos, bebimos las cervezas de rigor: un mes y te vestiste para ese
evento por demás circunstancial. En medio de la cantata, detenida unos
segundos, alguien te recordó como la aparición de un trasgo en el asiento ,
como la llama oculta en una caverna, en una isla de oro, en un océano
como las tribulaciones del joven artista allá en el ágora, como las novelas
insondables, como el diablo y los números. Una mano tuya, entre humo de
cigarro, dobla la claridad del instante en moverse de gato, y tus lentes
miran el espejismo, no el espejo, la bola de cristal y no la luna, el trago en
vez de los papeles; tus manos miran con uñas amarillas a los otros, a todos
lados. Qué tocan ya los ojos hacia adentro, qué voluntad ansían, qué pasillo
de bruma con la chaqueta cerrada hasta las orejas, qué poema en los labios.