Tres cerditos - Apostolos Doxiadis

después de volver de África. La verdad es que desde los primeros días tras mi
regreso tuve la extraña sensación de que lo que había hecho al salvar a Leo
Frank no era propio de mí, no tenía nada que ver con la persona que había
sido toda mi vida. Aun así, no soy un hombre dado a mirarme mucho el
ombligo, ni a hacerme preguntas sobre la «condición humana» ni esas
mierdas, y por eso no me paré a pensarlo detenidamente (al principio no, al
menos). Como sabía que, gracias a como salieron las cosas, me había librado
de las maquinaciones de ese abogado hijo de puta de Chicago, que me quería
muerto, no quise preocuparme más por el pasado.
Pero entonces sucedió algo que me obligó a ponerme a reflexionar sobre
ello. Fue a principios de octubre, época en que la actividad en el restaurante
bajó un poco, como todos los años por esas fechas, cuando tuve una pesadilla
una noche y a la noche siguiente tuve otra vez más o menos el mismo sueño.
Yo nunca he sido el tipo de hombre que cree en esos cuentos de abuelas, esas
bobadas que dicen que «los sueños son mensajes de los muertos», o que «los
sueños predicen el futuro», o cosas por el estilo. Pero en el pasado, cuando un
sueño o una pesadilla persistía, cuando se repetía una y otra vez, era porque
tenía un propósito, una utilidad. En otros momentos de mi vida solo había
tenido ese tipo de sueños cuando estaba en un verdadero aprieto operativo,
por ejemplo en la época en la que Al Frank se encerró en su casa de Long
Island, o después, cuando Calo y Pinza perdieron a Nick Frank en París y yo
me quedé sin forma de localizarlo. En esos casos me di cuenta de que los
sueños funcionaban como acicates, eran una forma que había encontrado mi
cerebro de azuzarme, de no dejarme descansar hasta que encontrara una
solución al problema. Pero cuando llegaron los sueños ese otoño, no tenía
ningún problema que resolver. Lo hecho hecho estaba y no había más que
hacer. ¿Entonces hacia dónde quería dirigirme ese sueño que se repetía una y
otra vez, por qué quería azuzarme?
Supongo que será mejor que le cuente el sueño.
Estoy en una ciudad que no conozco, aunque al principio del sueño se
parece un poco al Brooklyn en el que crecí. Pero según avanza el sueño, se va
convirtiendo gradualmente en un gueto infinito, un cruce entre las partes más
sórdidas de Brooklyn y Ndjolé, pero mucho más sucio y más lleno de gente
que Ndjolé, con edificios más altos y todo oscuro, como si estuviera viviendo