Tres cerditos - Apostolos Doxiadis

salvó nadie. En el lugar donde había estado mi casa, mi preciosa casa, solo
quedaba un enorme agujero. Todos, todas las personas que amaba en el
mundo, estaban muertos. Excepto Stellina, claro, que estaba a mi lado y no
paraba de chillar.
Los policías (unos chicos locales bastante estúpidos y un par de federales
que vinieron de Boston) me hicieron preguntas sin parar durante unas horas.
¿Sabía quién era el objetivo? Claro que sí: yo, y también mi familia, pero eso
solo para que hiciera un impacto mayor, para que sirviera de advertencia para
otros. ¿Sabía quién estaba detrás de la explosión? Claro que sí: la familia
Gozzoli, de Chicago. ¿Sabía por qué lo habían hecho? Sí: para castigarme por
matar a ese abogado corrupto, a ese Junior, y con esa acción haber dejado al
usurero al que protegían sin su dinero.
Los federales vieron que conocía las respuestas, pero como también
sabían quién era, comprendieron que no se las iba a dar. Antes de soltarme
me dijeron que, al mismo tiempo que había estallado la bomba en mi casa,
dos antiguos conocidos míos, un tal «Calo Russo» y otro llamado «Giulianno
Nonno, alias Pinza», habían muerto en Brooklyn, el primero degollado y el
segundo de un disparo.
No me quedé a honrar a los difuntos. Dejé dinero e instrucciones para los
funerales, pero no asistí. Era demasiado peligroso. Y era más importante la
responsabilidad que tenía con los vivos.
Así que me llevé a la niña, a mi Stellina, y desaparecí. Me costó un
tiempo encontrar un lugar seguro. Pero lo logré. Y ahora, mientras escribo
estas últimas palabras, siento una infinita gratitud hacia aquellos que la
cuidaron durante todos esos años y la criaron bien. Y también estoy
agradecido con los que están cerca de ella ahora y la quieren como se merece.
Está segura. Mi pasado no puede alcanzarla. Es una buena mujer, nada que
ver con su nonno, que, a pesar de que es la peor de las escorias, está muy
orgulloso de ella. Al final he podido tener la felicidad definitiva en mi vida,
que ha sido verla y hablar con ella, aunque ella no sabía quién era cuando
hablamos (pero sí lo sabe ahora que me he ido). Y también conoce mi historia
gracias a usted y a su aparato grabador, mi querido signor […]. Deseaba
desesperadamente que la conociera, sobre todo por el final, por lo que ocurrió
aquella mañana, en la primavera de 1951, en la playa de los cocodrilos.