Torino è la mia città 2008-2009: Figomania - Ferrarotti, Maurizio

Posted 12/03/2009 h 04.00 p.m., CET. Scrivono che fino a un mesetto fa non facesse nemmeno la
modella e vivesse nel Bronx. Un bel giorno il fotografo di moda Shameer Kahn l’ha notata in strada
a New York – Midtown Manhattan, per la precisione – e ha deciso di portarla all’agenzia Elite,
dove le hanno fatto subito firmare un contratto. Diandra Forrest è altissima, nera e albina. Dice
Khan: “L’ho portata all’Elite perché è diversa da tutte le altre e perché un sacco di gente forse non
ha neanche mai visto una ragazza come lei.”
Effettivamente, negli USA e in Europa, la prevalenza complessiva dell’albinismo totale – il tipo più
comune che colpisce i peli, i capelli, la pelle e gli occhi – è bassa: meno di 5 persone su 10.000. Ciò
nondimeno è molto maggiore in altre parti del mondo: per esempio, nella Nigeria meridionale, circa
20 persone su 100.000. Io, per me, avrò incontrato non più di nove-dieci albini in tutta la mia vita, e
nessuno di origini afroamericane. Dopotutto, non ho mai scambiato neanche due parole all’autogrill
con gente di Vipiteno o Spinazzola od offerto un bicchiere di marsala stravecchio a una sensuale
carmela cucinottesca in un baruccio polveroso di Femmina Morta, provincia di Messina. E non so
ancora identificare i nuovi arrivati nella scala 34 del palazzo dove vivo: potrebbero anche essere
alieni provenienti dal sistema del Centauro, o viaggiatori nel tempo. Curioso come nell’epoca della
globalizzazione e della connessione Internet a banda larga si stenti perfino a guardarsi negli occhi in
ascensore, se non a letto. Non ci si meraviglia più di niente. Con studiata compunzione Cristina
Parodi dà notizia dell’ennesimo stupro di gruppo suscitando in noi il più vivo sdegno, ma neanche
quindici minuti dopo il match di Champions League fagocita ogni nostro pensiero come un’ameba a
forma di coppa con le orecchie. Essere trasgressivi è ormai la norma e l’autentica trasgressione è
essere normali; basti a esempio la sensazione che sta provocando Arisa (nom de plume per Rosalba
Pippa da Pignola, provincia di Potenza), la cantante rivelazione dell’ultimo Festival di Sanremo: in
un LCD Worldsystem che trabocca di glorificatissimi puttanoni rovinafamiglie, ecco spuntare dal
nulla Calimero/a Pop, candida rappresentante della Maggioranza Silente – composta di femmine
“ordinarie” che non si rivoltano come un guanto ogni mattina presto per sembrare strafighe da party
in Costa Smeralda. E il Gotha degli anchormen nazionalpopolari va in fibrillazione; sbattiamo il
mostriciattolo in prima pagina, pardon in tv la domenica dopo pranzo, chiediamole se ci è o ci fa, se
si veste così pure a casa sua, se ha uno straccetto di fidanzato, se fa sesso con gli occhiali o senza,
mentre tutt’intorno le (semi) divinità con le labbra e i décolleté gonfiati e le microgonne da urlo di
Munch grondano purissimo disprezzo nemmeno Arisa fosse colpevole di hybris – trasgressione o
violazione dei limiti connessi con la propria condizione di provinciale bruttina e senza prospettive.
Il mio timore adesso è che i markettari teratonnivori le si scaraventino addosso per trasformarla in
un’altra stucchevole antignocca alla Littizzetto. Purtroppo succederà.
Da dov’ero partito? Ah, Diandra Forrest. Niente da eccepire: è bella, bellissima, meravigliosa, rara.
Sicuramente, è nata una stella nel firmamento della moda. Nondimeno, le auguro caldamente di non
mettersi insieme a un rapper egomaniaco e lesto di mano. Ma neanche a una pseudo-rockstar dedita
al crack. Non se ne può proprio più di questa gentaglia.
P.S. Non sarò mai stato a Vipiteno né a Femmina Morta, che pure dista pochi chilometri dal paese
natio di mia nonna materna Maria – che riposi in pace –, ma a Quintanilla del Monte (provincia di
Zamora, comunità autonoma di Castiglia e León, Spagna) sì. E colà sono entrato nell’unico bar al
mondo col pavimento inclinato a 45°, come certe riprese nei telefilm di Batman degli anni Sessanta.
Sì, viaggiare, e di notte con i fari illuminare.
42