Torino è la mia città 2008-2009: Figomania - Ferrarotti, Maurizio

Posted 16/09/2009 h 01.35 p.m., CET. In una notte di pioggerella a Suances, Cantabria, le braccia
conserte istoriate di graffiature da trekking appoggiate al bancone del disco-bar Mambo, tutt’a un
tratto un riso irrefrenabile mi scaturì dai finestroni del naso. Ero piuttosto a pezzi – hecho polvo –
per un’intensa sessione pomeridiana di fotografie e senderismo a Puente Dé, nei leggiadri Picos de
Europa, e, lo ammetto, un tantino bevuto (essendo al terzo, forse quarto cubata di Brugal, la mia
nuova passione alcolica, con bollicine americane), ma il principale motivo scatenante l’ilarità era la
circostanza. Il mio orologio segnava le due antimeridiane e la clientela del bar al momento constava
di un trekker italiano misantropo (io), un terzetto di post-fricchettoni castigliani (siamo nel 2009 e
c’è ancora chi si concia come ai tempi del Re Nudo, capelli e barba lunghi sandali cannoni alla Bob
Marley e tutto il resto, ma sono ugualmente anacronistiche le creste multicolore alla Exploited)
nonché un surfista locale sul belloccio tenebroso: tutti pendenti dalle labbra carnose – e dal sorriso
Profiden – di Sonia, splendida ragazza-madre d’origini rioplatensi. Tutti e cinque disposti a beber
los vientos por ella, come si dice in spagnolo. E lei, è ovvio, ci marciava su come una locomotiva
del vecchio e selvaggio West, ma con tale grazia e leggerezza, con quella bocca può dire, e fare,
quel che vuole… La sgnacchera, pardon la femme, è definitivamente l’anima del commercio
moderno, mi è venuto da pensare al tempo di una canzone di Shakira (Whenever e qualche cosa),
scoprendo un oceano d’acqua calda brulicante di parolancton. “E tu, sì proprio tu, sei il più recidivo,
empalagoso beota di questa terra, di nuovo a perdere le bave per una barista! Tale quale questi altri
provoloni qui accanto a te, e in generale tutte le unità testosterone, e magari perfino qualcheduna
estrogeno, di questa stamberga pachanguera sette giorni su sette, tutti insieme bovinamente ad
arricchirne il villano del gerente, il quale ha piazzato dietro la barra questo schianto di femmina
sudamericana giustamente per svuotare le tasche ai pringaos come noi: abbronzata e cosparsa
d’olio e liscia e perfetta com’è, più che una donna sembra l’ennesimo posto in cui dare fondo alla
carta di credito. La tua specialità, nevvero? Morto di gnagna che sei!!!” Da questo il fiotto
d’allegria, che peraltro passò totalmente inosservato – Sonia stava offrendo una ronda de chupitos
de ron agli hippies e il bel surfer, in auge fino a mezz’ora prima e smaccatamente speranzoso di
portarsi a casa e quindi a letto el premio gordo alla chiusura del bar, si struggeva di gelosia a un
angolo del banco, perciò chi mai avrebbe rivolto la propria attenzione a un tardato scarsocrinito e
arrostito dal sole asturiano piegato sul suo drink a ridacchiare da solo come un vecchio rincoglionito
da piola. E a me, francamente, fregava un cazzo di niente che Sonia o chiunque altro mi cagasse.
Quell’auto-reprimenda e la derivante risata era nientemeno che fondamentale; con essa, mi liberavo
delle ultime scorie di stress torinese. Avevo ritrovato me stesso. Almeno fino alla prossima crisi.
Le Voci del Dopo (Ferie): “Ma alla fine hai beccato?”
Maurizio: “No. E allora?”
Comunque Sonia quando t’incrociava per Suances salutava sempre. Le era sufficiente averti visto
una sola volta al Mambo, dopodiché non ti avrebbe mai negato un frugale ancorché molto gradito
hola, qué tal, soprattutto se eri il classico bevitore che si faceva gli affari propri. Prendere nota e
apprendere una buona volta, donne torinesi.
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