Torino è la mia città 2008-2009: Figomania - Ferrarotti, Maurizio

Posted 26/10/2009 h 10.50 a.m., CET. La seguente affermazione scatenerà un uragano di risatacce
da plotone di fucilieri assaltatori, ma tant’è: mi hanno sempre affascinato i buchi neri. Intendo quelli
astronomici. Quelli, come diceva il Mago Gabriel in uno dei suoi deliranti assolo gialappiani, “dove
saremo tutti veramente propprio assorbiti, e a sua volta risucchiati!” Quelle regioni dello spaziotempo
da cui non può sfuggire nulla, neppure la luce, a causa della gravità fortissima che vi domina.
Nel momento in cui una stella esaurisce il suo combustibile, comincia a raffreddarsi e a contrarsi, e
se la sua massa è superiore a circa una volta e mezza la massa del Sole – il cosiddetto limite di
Chandrasekhar – si contrae fino a raggiungere una singolarità di densità e di curvatura dello spaziotempo
infinite. The black hole. Lessi tutto questo per la prima volta a dieci anni compiuti in un
originalissimo racconto di Larry Niven, L’Uomo del Buco (The Hole Man), Premio Hugo 1975 per
il miglior racconto breve. In questa storia, una missione su Marte s’imbatte in una base aliena, nella
quale c’è un dispositivo di comunicazione ancora funzionante. Uno scienziato ritiene che al centro
del congegno vi sia un buco nero quantico, ma il suo comandante non gli crede. Per provare la sua
teoria, la testolina d’uovo spegne il campo magnetico di contenimento, liberando il buco nero. Il
mini-buco cala dritto attraverso il suo superiore, uccidendolo al tempo in cui precipita verso il
centro del pianeta. Alla fine della storia si scopre che il rilascio del buco nero potrebbe mettere in
pericolo la vita degli esploratori, poiché esso si sta letteralmente divorando Marte. Possibbilmente
molecola dopo molecola.
Nel 1976 il romanzo Guerra Eterna di Joe Haldeman, altro brillante scrittore americano laureato in
fisica e astronomia e reduce del Vietnam, vinse il Premio Hugo e il Premio Nebula. Io lo lessi sei o
sette anni dopo, prendendolo in prestito dalla biblioteca vicino casa. Iniziata nel 1997, la guerra
contro la razza extraterrestre dei Taurani si trascina avanti pesantemente, un secolo dopo l’altro. I
soldati che la combattono viaggiano, anzi balzano tra una collapsar – neologismo haldemaniano che
a me continua a suonare infinitamente meglio che wormhole – e l’altra e invecchiano soltanto di
pochi mesi a ogni campagna, mentre i secoli si susseguono rapidamente sulla Terra: una Terra che a
ogni licenza diventa sempre più irriconoscibile. Guerra Eterna è un libro straordinario, se ne
potrebbe trarre un film ma è meglio di no, al 95% lo stravolgerebbero in una boiata hollywoodiana
tutta chiassosi effetti speciali e testosterone e terrestri buoni contro alieni cattivi, mentre invece è un
testo apertamente antimilitarista, pregno altresì di disillusione per il futuro – un futuro che ci tocca
da vicino… Il sorriso standardizzato sulle labbra di tutti, anche quando annunciano: “Nessuna
assistenza medica per sua madre, esatto. Bravo signore, siamo contenti per lei.” “Suo padre ha
avuto un ictus, ma non si preoccupi, capita.” “Stia tranquillo, entro un mese sua sorella se ne andrà
al Creatore.” Brutto riconoscerlo, ma buona parte delle peggiori previsioni dei migliori scrittori di
fantascienza dei decenni passati si è avverata; pensate solo a Fahrenheit 451, col suo mondo
completamente pianificato, dove gli individui vivono alienati dalla televisione e la città è un mostro
meccanico in cui ogni sentimento è stato soppresso. Purtroppo rimangono ancora parecchie brutte
cose da vedere. E le vedremo. Fatevene una ragione.
La perfezione assoluta mascolina non può esistere su questo pianeta, ho scritto qualche post fa. Ma
neanche la perfezione assoluta femminile, se è per questo. Semplicemente, non esiste l’uomo né la
donna ideale. Ciò nondimeno dovremo pur avere qualche straccio d’idea su cosa ci intriga di più in
un maschio o una femmina. Io, per me, ho le idee sufficientemente chiare. Se siete magre ma ben
fornite, slanciate, di qualsiasi etnia e/o colore poiché non ho pregiudizi razziali, poco o meglio zero
politicizzate, spiritose, buone forchette, bevitrici di vino e birra e appassionate d’astrofisica, sono
tutto vostro: sempre che io vi piaccia, è lapalissiano. Disgraziatamente, se già è un mezzo miracolo
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