Torino è la mia città 2008-2009: Figomania - Ferrarotti, Maurizio

“Lo sto studiando per lavoro” mento con noncuranza. “Certo è una lingua tutt’altro che facile, ha
dei suoni sconosciuti alla lingua italiana…”
“Ah sì? Quali?”
“Be’, per esempio, ui.” L’ho letto giusto mezz’ora prima di scendere al bar. “È molto difficile da
riprodurre. Ti ci avvicini alla pronuncia unendo la ö della parola francese peu, poco, alla i staccata.”
“Facci un esempio.” Plurale maiestatico siculo.
“Tuin. Töìn. Vuol dire giardino.”
“Toin. Tuuin.” Per come piega la bocca nel tentativo di pronunciare quel dittongo, me lo fa venire
duro. Si scioglie in una risata: “Cazzarola, non ci riesco proprio. Ma come parla quella gente lassù?
Io a Davids l’ho sempre solo sentito parlare l’italiano. Però che importa, era un fico da urlo, ho una
collezione di foto sue a casa, troppo idolo. Tu ci sei stato in Olanda? Raccontami com’è.”
Durante gli anni Sessanta, vari movimenti di protesta si svilupparono nei Paesi Bassi. Le forze che
capeggiavano l’opposizione erano i provos – un nomignolo olandese per coloro che deliberatamente
provocavano la polizia e altre autorità. I provos insorsero molte volte, specialmente in occasione di
due matrimoni reali con stranieri impopolari. Nel 1964, la Principessa Irene di Orange-Nassau si
convertì al cattolicesimo e sposò il Principe Carlo Ugo di Borbone-Parma. Nel 1966, la Principessa
Beatrice dei Paesi Bassi sposò Claus Von Amsberg, un diplomatico della Germania Occidentale:
costui era stato un soldato dell’esercito tedesco durante la Seconda Guerra Mondiale. Tuttavia nel
1967 la popolarità reale fu largamente ripristinata dopo che Beatrice ebbe dato alla luce un figlio,
Guglielmo-Alessandro, il primo maschio della stirpe a ereditare il trono dal 1884.
Sempre in quell’anno, la rock band psichedelica londinese Tomorrow compose un brano, My White
Bicycle, ispirandosi al “programma di bicicletta collettiva” attuato dai provos ad Amsterdam: essi
possedevano delle biciclette bianche e le lasciavano in giro per la città, e chiunque dovesse andare
da qualche parte e avesse bisogno di una bici, avrebbe potuto prenderla e andare dove voleva e
lasciarla là per qualcun altro – l’antenato dell’odierno bicycle sharing. Tra una pedalata e l’altra non
era evento insolito l’avvistamento di una decappottabile sul cui sedile posteriore era sistemata una
bombola di protossido di azoto: al volante, Simon Winkenoog, scrittore poeta e traduttore della Beat
Generation; accanto, sua moglie Reineke e nientemeno che Mr Ken Kesey – uno dei padri della
psichedelia californiana, autore di quel libro fantastico che è Qualcuno volò sul nido del cuculo. Il
terzetto attingeva dalla bombola senza requie.
Tutto ciò a Debora non lo racconto. Piuttosto, sintonizzandomi sulla sua bassa frequenza culturale,
le parlo di coffee shop, discoteche electro ed ecstasy, mulini a vento, tulipani, zoccoletti di legno e
margarina, Ruud Gullit e Marco Van Basten, insomma una sgranatura di topoi oranje come neanche
il peggior depliant turistico della più sgalfa agenzia di viaggi del quartiere. C’è stato un tempo in cui
io mi sentivo una specie di paladino della cultura che combatteva la sua personale crociata contro
l’ignoranza. Poi un bel giorno ho realizzato che era tutta fatica sprecata.
Sul ponte sventola bandiera bianca.
Eccoti arrivato al momento cruciale. Chiedile di uscire. Strappale ’sto fottuto gancio. Va’ all’attacco
delle sue mutandine.
Scoprirai se è depilata o hairy.
Prenderai la tua bandiera e la pianterai sul suo monte di Venere.
Le farai assaggiare il tuo ricco latte.
“Ti va di uscire insieme domani sera?”
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