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Anos 20 em Nova Iorque
Dois coreógrafos fazem um elogio à música de
Gershwin em forma de dança. Pelo meio, trazem-nos
um espectáculo inesquecível que fala de fantasmas
vinte em Nova Iorque!” dizia
“Quesortetervinteanosnosanos
Ernest Hemingway. E com razão
– como se prova no espectáculo que
ontem estreou no Grande Auditório da
Culturgest, ‘Good Morning, Mr. Gershwin’,
e que ainda pode ver hoje, às
21h30m e amanhã pelas 17h00m.
Inspirados nos fantasmas da Broadway
onde divagam ‘pin up’s’, cinema e músicas
cantadas pelos melhores intérpretes,
José Montalvo e Dominique Hervieu oferecem-nos
um poema visual cheio de sensualidade,
sonho e fantasia. ‘Good Morning,
Mr. Gershwin’ é uma ode coreográfica
que serve de tributo ao compositor
americano Gershwin, que tão bem escreveu
para a dança.
Depoisde,emMaiode2008,teremmontado,
a convite da Ópera de Lyon, ‘Porgy
and Bess’, de George Gershwin, os dois coreógrafos
voltam a inspirar-se no compositor
americano nesta nova obra. Percebe-se
porquê: os três partilham o facto de partirem
de melodias e danças populares (o folclore
judeu e o jazz, no caso de Gershwin, a
dança hip-hop ou africana, no caso dos co-
reógrafos) e trabalharem-nas de forma erudita.
Numa escondida representação da segregação
racial, somos, inicialmente, seduzidos
por uma Broadway dos anos 20. Num
estilodedançahipnotizadorecomumafesta
submarina projectada numa tela onde
vemos sereias voluptosas, os intérpretes
deslumbram-nos os sentidos e adormecem
adesconfiançadoquepoderávir.Eaverdade
é que os acordes de ‘The Man I Love’
anunciam a tempestade. ‘Summertime’ é o
êxtase dos duetos masculinos. Belos, sérios
e pesados. ‘Porgy’ abre as portas do inferno.
Em George Gershwin e em Montalvo-
-Hervieu tudo assenta na escrita, na sintaxe
e no ritmo que atravessam os temas. Vestidos
com as cores do mundo de hoje, os dois
coreógrafos presenteiam os espectadores
com um espectáculo inesquecível. Um espectáculo
onde a moral da história vem disfarçada
com talento, imaginação e muita
música. Para a tentar encontrar, já sabe
ondecomeçar:GrandeAuditóriodaCulturgest.
Bilhetes a 20 euros. Menores de 30 pagam
cinco euros.
LUÍSA DE CARVALHO PEREIRA
Outlook | Sábado, 19.12.2009 | 19
A MINHA FICÇÃO
Patrícia Reis
Do imenso frio
de ser só
O vento rasgava a pele e o corpo temia em ajeitar-se
numa dança, puxando para a direita, descompassado.
Por fim: a porta do registo criminal da nova cidade da
Justiça de Lisboa, para os lados do Parque das Nações,
antigo edifício embargado que o Estado fez o favor de
maquilhar com lagos artificiais e demais arvoredo.
A mulher entrou na urgência de se poupar à
temperatura cruel. Assim que a porta de vidro se fechou
apressou-se a retirar a senha para o atendimento. A sala
estava gelada e vazia. Os números no placard digital
pareciam estar igualmente congelados. A mulher
esfregou as mãos e optou por se sentar. À sua frente
estava o maior espectáculo de neve dos últimos anos.
Recordou-se das idas ao circo e à pista de gelo quando
era mais pequena. Claro que em criança o frio não se faz
sentir, mas isso é uma coisa que se esquece depois,
quando o corpo começa a atraiçoar-nos.
Os funcionários do atendimento da secção do registo
criminal, empenhados nos seus computadores, exibiam
o pior dos ares, o mais triste, qual filme de Charlie
Chaplin. Os sobretudos sobre as pernas, os cachecóis
nos pescoços, os dedos vermelhos do frio.
A mulher aguardou a sua vez e, perante o funcionário
enregelado, perguntou:
Não têm ar condicionado? Aquecedores?
Ó minha senhora, aqui não há nada disso.
A pergunta podia ter desatado as línguas, mas fez-se
um silêncio sepulcral. A mulher sentiu que a solidão de
se ser apenas um funcionário público estava ali bem
patente. Um edifício novinho em folha que não foi
pensado para albergar as suas funções. Em pleno século
XXI é, no mínimo, triste. Mais tarde, nesse dia, passou
pelas instalações do mesmo serviço nos Restauradores.
Os empregados estavam já congelados. Não havia
atendimento possível. A mulher abrigou-se de novo,
certidões na mão, e fez-se ao entardecer da cidade.
Pensou que lhe apetecia escrever em letras grandes algo
como “Do imenso frio de se ser só”.
Escritora