die vermeidbare katastrophe die ersten warnzeichen ... - Die Gazette

englische Choräle allemal, vielleicht Adeste fideles,
mit der unnachahmlichen Lateinaussprache, die
die Englischsprechenden für normal halten. On the
first day of Christmas my true love gave to me – zwölf
Tage und zwölf Nächte wie in alten Zeiten dauern
diese Weihnachten des Liedes, viel braucht der
Liebste für so viele Tage zum Schenken, und viel
haben die Kinder auswendig zu lernen und zu singen,
bis dieser Zauber wieder vorbei ist. Aber das ist
ja der Zauber: Twelve golden rings ...! Der Blizzard,
der dem stabilen Spätherbstwetter ein Ende macht,
passt zur Wildnis, die 5 dieses Land immer noch
ist. Wieder werden einige unvorsichtige Autofahrer
aus den Ballungsräumen mit ihren Sommerreifen
auf der Autobahn liegengeblieben sein. Ein
Glück, wenn es für eine dumme Hausfrau oder den
naseweisen 28-jährigen Handelsgehilfen nicht mit
dem Erfrierungstod endet. Die Straßen sind zu, auf
eine Weise überfroren, die Kälte beißt, wie es sich
im wohltemperierten alten Europa niemand träumen
ließe, die Schulen schließen vor den Schneestürmen
sicherheitshalber einige Tage, ehe die
eigentlichen Weihnachtsferien beginnen. So ist das
hier immer. Etwas Schnee, und dann in allen
Nachrichten und Köpfen gleich die Schneekatastrophe.
Die Bären haben inzwischen längst ihre
Höhlen bezogen, Winterschlaf überdeckt alles.
Ein Weihnachtsmorgen in diesen Waldtälern
Neuenglands, einige Zoll Schnee auf den Feldern,
im Sonnenlicht werfen die Äste ihre Schneelast
voller Glitzer ab. Das ist die richtige Feierstunde.
Die eine, auf die das Land hier ein ganzes Jahr
gewartet zu haben scheint. Noch immer treten die
Menschen so fröhlich vors Haus an diesem ersten
Feiertag, wie es schon der alte James Fenimore
Cooper beschrieben hat in seinem „Lederstrumpf“,
und vielleicht auch selber gemacht. Das
waren, da einer ja meist von den glücklichen Tagen
seiner Jugend schreibt, noch die Feste im längstvergangenen
18. Jahrhundert, für ihn schon Jahrzehnte
entfernt – und wie viele für uns? Offenbar
viel weniger, als es den Anschein hat.
In Cooperstown, im Upstate New York, ist er
begraben. Erst nach seinem Tode haben sie das
Dorf nach ihm benannt. Es liegt, wie es sich gehört,
am Otsego-See. Dort sieht es genauso aus, wie es
der alte Cooper in seinen Geschichten beschreibt.
Viel stärker ist er da, als wenn er sich versucht, über
die Prärien zu schreiben. Diese halb schlafende
Waldlandschaft, der Kälte und der Dunkelheit
zugewendet, mit den verstohlen umherschleichenden
Indianern darin, das ist Cooper. Mit Ausnahme
der edlen Wilden und des Kampfes auf
Leben und Tod zwischen gut Englischgesinnten
und Franzosenfreundchen in diesem Krieg, der
damals schon ein Weltkrieg war, ist alles beim alten
geblieben. Und in seiner Beschreibung hat er uns
die Augen geöffnet.
Einer der kältesten Tage des Jahres, und der fröhlichste.
Sam, der Neger aus diesen Seiten des
„Lederstrumpfs“, hatte vor lauter Kälte graue
Backen, als er voller Eifer in der ersten Morgen-
sonne den Weihnachtsschlitten anspannte. Bis
zum Bauch standen die dampfenden Pferde im
frisch gefallenen Schnee. Heute lebt Sam sicherheitshalber
nicht mehr hier, und kaum einer seiner
möglichen Nachkommen. Die eisigen Backen
haben wir noch heute, wenn wir den morgendlichen
Vorgarten da durchqueren. Ein Glück, dass
der Motor des im Freien geparkten Autos die ganze
Nacht über elektrisch geheizt war, so wie das die
meisten hier halten. Der fröhlichste Tag des Jahres.
Vorbei mit den nächtlichen Wehen. Jetzt ist er da,
jetzt, bei helllichtem Tag kann gefeiert werden. Wir
werden feiern – und wahrhaft, wir tun es!
Obwohl das Land hier eine Wiege dieser Nation
ist, ist es vom übrigen Amerika so abgeschieden in
seiner Fröhlichkeit und seiner diskreten Trauer,
dass die Klugen und die Begüterten aus den ganzen
USA meinen, hier könnten sie ihre Heranwachsenden
unbesorgt herschicken, damit diese ungestört
etwas Schliff bekämen und eine anständige Erziehung.
Ohne dabei auf schlechte Gedanken zu
kommen. Und es spricht für die Klugheit dieser
Väter und Mütter, die das vielleicht selbst schon
durchgemacht haben zu ihren Zeiten, dass sie dieses
Land für ein gutes Land halten, wert, den Hintergrund
zu liefern für die prägenden Jahre ihrer
Kinder. So fern von allem anderen, als käme das
Verbrechen niemals hierher. Aber es kommt, verlasst
euch drauf, und wir wissen es.
Trotzdem: Vielleicht sollte man, wenn abermals
200 Jahre vergangen sind seit jenem Augenblick,
da dieses Land im hellen Licht der Geschichte
stand, wieder herkommen und nachsehen, ob es
noch immer das ist, was es so gut und so lange war
und was es heute noch ist: Landschaft des Wartens
und versteckten Heranreifens, eine halb verborgene
Welt mit langsamem Puls und ganz anders als
vieles andere, das gleich nebenan einem aufstößt.
Weihnachtslandschaft vielleicht.
Das überlassen wir aber besser dem, der sich dann
hier umsieht, wie gesagt, 200 Jahre nach uns.
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