die vermeidbare katastrophe die ersten warnzeichen ... - Die Gazette

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Ein zorniges Rütteln reißt mich aus dem Schlaf.
Verstört schrecke ich hoch, um mich gleich wieder in
meinen zerbeulten Sitz fallen zu lassen. Im ersten
Moment meines Erwachens weiß ich weder, wo ich
bin noch warum ich mich in diesem alten, baufälligen
Bus befinde. Ein penetranter Geruch streift
meine Nase und verursacht in mir eine leicht irritierende
Übelkeit. Das ist wirklich typisch für diese
russischen Leute: Knurrt erst einmal der Magen,
packen sie auch schon ihr mit Knoblauch durchsetztes
Proviant aus oder aber die legendären, vom Öl
triefenden Piroggen, gefüllt mit Kraut oder Kartoffeln.
Die ganz Hartgesottenen bringen sich die
Nationalsuppe Borschtsch mit, der einem Wackelpudding
ähnlich bei jeder Kurve mal nach links, mal
nach rechts überzuschwappen droht.
Ich versuche, ruhig zu bleiben und drücke mich
noch tiefer in meinen Sitz. Einen Schal um meinen
Mund gehüllt, atme ich so flach wie möglich, um ja
nicht das Duftkonglomerat in mich aufzunehmen,
das im Bus sein Unwesen treibt. Verschiedene Gerüche
von extravaganten Speisen vermischen sich mit
dem Duft nach kaltem Schweiß, der die Reisenden
wie eine zweite Haut umgarnt. Ein jeder muss sich
hier zusammenreißen. Wie Teile einer großen
menschlichen Symbiose kauern wir Schulter an
Schulter auf unseren durchgesessenen Sitzpolstern
und schlagen uns die Zeit tot. Während in den hinteren
Sitzreihen russische Popmusik aus einem billigen
Discman ertönt, kämpft sich die ältere Dame
neben mir durch Marx’ Kommunistisches Manifest.
Tief über das Buch gebeugt, hüpfen ihre durch eine
Hornbrille blickenden Augen von Zeile zu Zeile.
Dabei liest sie so andächtig, als ob sie eine Bibel vor
sich hätte. Die Frau ist so mit dem Buch verwoben,
dass ich sie einfach stören muss.
„Entschuldigen Sie“, frage ich provozierend.
„Warum lesen Sie Marx? Er ist doch längst tot.“
„Junge Dame. Ich muss doch bitten. Dieser große
Mann“, sagt sie, „hat unser Land ans Paradies herangeführt.
Wenn er nicht wäre, wärst du nicht.“
„Das versteh ich nicht. Dass jemand durch ein so
dünnes Buch unser großes Land ans Paradies führen
kann? Das versteh ich nicht“, spiele ich ihr meine
kindliche Dummheit vor.
„Kleines, unwissendes Mädchen“, beginnt fast
schon majestätisch die alte Dame vom Lande. „Karl
Marx ist mit Lenin der größte Mensch, den die Welt
gesehen hat. Viele reden doch nur über Gerechtigkeit“,
beginnt sie ihren längeren Monolog. „Viele
Skizzen
Fremde Heimat
Von Viktoria Baron
reden, aber keiner tut sie. Und keiner versteht sie.
Gerechtigkeit ist doch dann, wenn alle Menschen
das Gleiche haben, das Gleiche sind. Das ist doch
gerecht. In den Ländern des Kapitalismus, da wo wir
gerade mit dir hinfahren, da ist es ganz anders. Alle
reden von Freiheit. Alle sind dort in ihrer Freiheit
gefangen. Doch was nützt uns die Freiheit, wenn sie
Ungleichheit bedeutet? Was nützt uns die Freiheit,
wenn es Millionäre gibt, die respektlos an Hausierern
vorbeischlendern? Wenn es Milliardäre gibt, die
Hunderte Häuser besitzen und Hunderte Obdachlose
mit einem höhnischen Blick vor ihren goldenen
Toren beäugen. Ich frage dich, ist das gerecht? Nein,
kleines Mädchen. Gerechtigkeit ist dort, wo die
Menschen das Gleiche haben. Die Gerechtigkeit ist
dort, wo Menschen das Gleiche sind.“ „Aber liebe
Frau“, versuche ich zu entgegnen. Aber sie ergreift
wieder das Wort, ohne mir auch nur den Hauch
einer Chance zu lassen. „Mädchen! In dem Land, in
welches du fährst, wird es dir gut gehen, weil das
Land reich ist. Deutschland wird dich mit Bananen,
Kiwis und sonstigem nähren und dein Bauch wird
voll sein. Voll Essen. Voll Glück. Und du wirst es vergessen.
Du wirst vergessen, was ich dir gesagt habe.
Du wirst denken, Deutschland, Europa ist schön.
Du wirst die Gerechtigkeit vergessen. Denn du wirst
in Ungleichheit, im falschen Paradies sein. Falsche
Engel werden dich anlächeln. An das Falsche wirst
du glauben. Ich aber lass mich vom Reichtum des
Westens nicht blenden. Denn ich weiß, irgendwann
wird das Proletariat noch einmal aufstehen. Sich vereinigen
und die Gerechtigkeit in unserem Land und
auf der ganzen Welt wiederherstellen.“ Der Monolog
endet hier nicht. Es kommen noch viele
Geschichten über Marx, Engels und natürlich
Lenin, dem Retter unserer Nation. Ich weiß gar
nicht, wie lange diese Dame geredet hat. Auf jeden
Fall lange genug, dass wir plötzlich an der ukrainisch-polnischen
Grenze angekommen sind.
Auf einmal steht der Busfahrer auf und beginnt die
Ansprache, die ich mein ganzes Leben lang nicht
vergessen werde. „Also, liebe Reisende. Jetzt sind wir
an der Grenze. Und wie die Grenze zwei Seiten hat,
so habt ihr jetzt zwei Möglichkeiten. Wollt ihr wie
Tiere behandelt werden oder als Menschen durchfahren?“
Was sollte das bedeuten? Im ganzen Bus
wird es laut. Alle scheinen darüber zu diskutieren, als
was sie durchfahren wollen. Es war absurd. Ein wohl
noch nie über die Grenze Gereister schreit in den Bus
hinein: „Was heißt das? Als Tiere oder als Menschen?“
Der Bus bebt vor Lachen. Eine noch dümmere Frage