die vermeidbare katastrophe die ersten warnzeichen ... - Die Gazette

Und jetzt stehe ich hier. In München. Müde, ausgelaugt,
tot.
Wir haben uns nur wenige Schritte von der Bushaltestelle
entfernt. Obwohl ich so benommen bin,
höre ich plötzlich schrille Schreie. Es kommt mir
vor, als befände ich mich in einem Fußballstadion.
Dutzende, vielleicht Hunderte Männer grölen auswendig
gelernte Parolen. Doch Moment: Es sind
zwei Gruppen. Sie schreien aneinander an. Mit
einem großen Fragezeichen im Gesicht schaue ich
meine Tante verständnislos an. „Wer sind die?
Warum schreien die so?“ „Oh, Sofia. Es tut mir so
Leid. Es tut mir so Leid, dass das erste, was du hier
siehst, eine Demonstration von Rechtsradikalen
ist.“ „Was heißt rechtsradikal? Meinst du, die sind so
wie Hitler? Gegen Ausländer? Gegen mich?“ „Nein,
die sind nicht gegen dich, Sofia. Die protestieren
einfach. Gegen Arbeitslosigkeit.“ „Und warum steht
dann auf den Plakaten Deutschland den Deutschen?
Warum grölen die Gebt uns unsre Arbeitsplätze wieder,
Schickt sie doch nach Hause? Meinen die
mich?“ „Sofia, hör auf. Du hattest eine lange Fahrt.
Lass uns jetzt schnell zu mir nach Hause gehen.“
Und sie fasst mich fest an der Hand und schleift
mich zu ihrem Auto. Aber ich will nicht. Ich will die
Wahrheit wissen. Vor allem: Wer sind diese anderen?
Auf der gegenüberliegenden Seite? Auch sie schreien
und fuchteln mit ihren selbstgemachten Transparenten
herum. Ich höre nur Wortfetzen wie „Weg mit
euch“, „Braune Masse“, „Für Toleranz, Gegen
Rechts“. Sind das vielleicht die Guten? Ich reiße
mich los und renne trotz meiner Müdigkeit der
Masse entgegen. Doch bevor ich dort bin, sehe ich
plötzlich eine Horde von Polizisten, die mich aufhalten
wollen.
Ich habe keine Chance gegen sie. Sie sind zu viele.
Aber ich habe eine Chance, wenigstens von ihnen
die Wahrheit zu erfahren. Also frage ich, was die
ganze Menge hier soll und warum alle so schreien.
Ein breites Grinsen macht sich auf den Gesichtern
der Polizisten breit. Hab ich was Falsches gefragt?
Ist es etwa mein brüchiges Deutsch, dass so zur
Erheiterung beiträgt? „Eine Demo wie jede andere.
Eine kleine Nazi-Demo. Nichts Besonderes eben.“,
antwortet mir einer dieser grünen Männer. „Nichts
Besonderes?“, schießt es mir wie ein Blitzgewitter
durch den Kopf. Diese komischen schwarzen Lederstiefel.
Diese abartigen Parolen. Und das
Schlimmste: Diese vor Hass triefenden Fratzen, die
unaufhörlich grölen und einen Fuß vor den anderen
setzen. Das alles soll also nichts Besonderes sein? Reiner
Alltag etwa? Also bei uns sieht Alltag anders aus.
Starr vor Entsetzen blicke ich wieder in die Menge.
Das soll Deutschland sein? Ein Land des Friedens,
in dem heutzutage noch Nazis rumlaufen dürfen?
Ein Land der Gleichberechtigung, in dem rassistische
Äußerungen auf freier Straße ohne Konsequenzen
gemacht werden können? Es ist absurd. So habe
ich mir meine Ankunft wirklich nicht vorgestellt.
Fliegende Flaschen, die wie Mini-Ufos die Luft
durchstreifen, kreuzen mein Sichtfeld. Das Komische
ist, dass nicht die Nazis damit schmeißen, sondern
die, die ich eigentlich für die Guten gehalten
habe. Es ist, als ob die beiden Gruppen die Rollen
getauscht hätten. Während die Rechtsradikalen nur
wie wild herumbrüllen, versuchen die anderen, mit
in die Menge geworfenen Flaschen und Steinen die
Nazis zu verletzen.
Vor meinen Augen verschwimmt alles zu einem
riesengroßen Klumpen. Ich spüre, wie meine Beine
langsam nachgeben. Höre das Pochen in meinem
Kopf, das dem meines Herzens gleicht. Obwohl sich
vor meinen Augen alles so undeutlich abzeichnet,
sehe ich, am Rand eines Gehsteigs, einen schwarzen,
zusammengekrümmten Fleck. Ich meine, eine ältere
Dame zu erkennen. Mit meinem Finger auf sie deutend,
stammele ich: „Dort. Da. Dort liegt jemand.
Eine Dame. Sie kann nicht aufstehen. Sie müssen
ihr helfen.“ Einer der Polizisten, der gerade neben
mir steht, folgt mit seinem Blick meinem Zeigefinger.
„Tatsächlich“, höre ich ihn antworten. Und
schon rennt er mit einem Kollegen der älteren Dame
entgegen, die hilflos auf der Straße liegt und nicht
fähig ist, aus eigener Kraft aufzustehen. Ich kann es
nicht fassen. Kein Mensch bei dieser Demonstration
fühlt sich verpflichtet, ihr zu helfen. Sie liegt mitten
in einem Scherbenhaufen. Scherben, die von den
Mini-Ufos stammen. Scherben, welche die Hand
der Dame aufgerissen haben.
Plötzlich fasst mich eine Hand von hinten. Ich
drehe mich um und erblicke meine Tante. Mit entsetzten
Augen starrt sie mich an. Unfähig, etwas zu
sagen, reißt sie mich in ihre Arme. Sie umarmt mich,
küsst mich. Nachdem sie fertig ist, ist mein ganzes
Gesicht von ihren Tränen benetzt. „Komm, Sofia,
lass uns gehen. Es war ein langer Abend.“ Widerstandslos
füge ich mich ihrem Willen. Wir steigen
ins Auto und fahren zu meiner Tante nach Hause.
Auf dem Weg wechseln wir kein Wort. Wir beide
wissen: Die richtigen Worte für einen Eintritt ins
vermeintlich europäische Paradies gibt es nicht.
Zu verharmlosen, was ich gesehen, wird sich meine
Tante nicht trauen. Das weiß ich. Die Wahrheit
darüber zu sagen, was ich über diese Demonstration
– soll das etwa so weitergehen? – denke, das kann ich
meiner Tante auch nicht antun. Das Schweigen ist
für uns wie ein Schützengraben, was uns vor den
Bomben der Demonstration schützt. Aus ihm
herauszukriechen, etwas zu sagen, trauen wir uns
beide nicht.
In ihrer Wohnung angekommen, erwartet mich
das nächste Übel. Noch bevor ich aussteige, sehe
ich, dass eine große lächelnde Menschenmenge
mich mit Blumen und Geschenken vor Tantes
Tür erwartet. Aber lächeln kann ich nicht. Wie
soll ich das können? Wie kann ich es wollen? Aber
dann erinnere ich mich an mein eigenes Versprechen.
An das, was ich beschlossen habe, als ich
in München angekommen bin. Ja, ich bin eine
neue Sofia – bin ich?
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