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Héctor Carrasquero<br />
con la cara del brujo<br />
encerrado<br />
bajo llave<br />
vira la vastedad azul<br />
y espera<br />
en el arduo país<br />
nuestra raíz sin tiempo<br />
como el ser que tiembla.<br />
[ 104 ]<br />
*<br />
En el largo paso que podemos enmarcar entre nacimiento<br />
y muerte, aun en la vejez más avanzada, la memoria, aludida al<br />
nombrar “el valle natal” —seno y surco donde germinó nuestra<br />
semilla, lar de la infancia—, continúa sosteniéndonos y conformando<br />
lo que vamos siendo. Se nos dice: “sin volver la cabeza / al<br />
pasado”; lo que “nos inquieta” no son simplemente remembranzas.<br />
Es una memoria viva y participante; no la de los recuerdos<br />
fijados sino la del continuo reflexionar acerca de nosotros mismos,<br />
hasta que aquel paso acabe de caer.<br />
Por eso no nos hallamos “de soslayo”, no hay ocultación sino<br />
búsqueda de plenitud de ser. Ante ese asfalto desnudo, desprotegido,<br />
siempre en el afuera, esa inquietante memoria reflexiva<br />
filtra la mirada del poeta, que en su labor intenta hacer visibles los<br />
destellos de su experiencia particular —mediada por lo poético<br />
pero humana a fin de cuentas—; sin embargo, la imagen develada<br />
es apenas cercanía de lo real, nunca plenitud en la unidad.<br />
Esa es la tarea incompleta —e incompletable—; lo hecho a<br />
medias no es otra cosa que la obra de ese brujo que está “encerrado<br />
/ bajo llave”. Ahí el poeta se hace, cabalmente, representante<br />
de lo humano: cuando intenta develarse —revelarse—, es