RIGOR MORTIS

Agnes lude con el índice los relieves del número de mi habitación. Yo le pregunto
esa primera vez. “¿Deseas pasar a probar una barra de chocolate? Tengo muchas en mi
equipaje”. Ella responde con otra pregunta. “¿Qué hora es?”. Mi reloj marca las 12 de la
noche. Sonrío nervioso y añado. “Me estoy perdiendo en la traducción, preciosa. ¿Por qué
un hombre de mi inteligencia no se molesta por saber la verdad? ¡Finalmente, no van sonar
las sirenas por lo que podamos hacer!”. No estoy haciendo un chiste, estoy sediento de
amor. Ella dice. “¡Esa es buena! ¡Eres muy simpático, me gustas mucho....pero...me doy
cuenta que en los círculos de galardonados eres considerado un dikh!”. La llave electrónica
autoriza la entrada al cuarto. “¡Las damas primero!”. Advierto en otro tono, el inapropiado
acento me hizo escuchar dick. Ella sonríe amable y añade. “No, cuando la luna desciende a
los infiernos”.
La gente se mueve aprisa en la calle de Västerlånggatan, la arteria comercial que ha
puesto tienda hasta donde se ve el telón de fondo: la humedad de las pinceladas de
Veermer. No puedo distinguir sus caras en el movimiento. No los escucho hablar, aunque
mueven los labios y se reacomodan por grupos, pero parece que por un momento todos
fijan la atención en mí. Yo me siento totalmente ajeno a la experiencia. Giro en redondo y
cierro los dados en un punto conocido.
Agnes me sigue mirando y continúa sonriendo.
“¿Acaso debo usar mis puntos para poner una recompensa?”. Pregunto.
“Nej, ingen”. No, no es Agnes.
“Perdón, no estoy seguro de haberla entendido, señora”
“Nadie lo ha tocado”. La extraña reclama, agita ambas manos por encima de mi
dolor de cabeza. “¡Nadie quiere algo de usted!”
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