RIGOR MORTIS

En la piedra de los embalsamamientos, la cabeza de la niña es volteada en dirección
al humo y la invocación columnal hace escarbar el amianto de un eclipse. Los hombres
anónimos tiemblan, dan un paso, retroceden, mascan el vuelo de la ceniza por amor a algo
innombrable que regresa del principio de los tiempos. Y sucede el terremoto. Las piedras
componen otra formación que alimenta el cuerpo masivo, enorme, creciendo de la tierra, de
un coloso. Titán levantándose por encima de los suplicantes mortales en un aumento de
silencio. Los cantos lo llamaron. Los bailes lo llamaron. Los mitos lo hicieron real. La
cabeza del ser ciclópeo busca las nubes nocturnas, como si pudiera ver las estrellas detrás
de ellas. El cielo es el presentimiento de una voz que reclama: Sueño, sueño. Ellos escuchan
el relámpago que resbala por su boca y al fin calla. Se trata de la voz de quien sueña la
escena. La idea fija que sucede dentro de la cabeza de Pedro, escultor de la piedra,
pensando que el hombre es el momento en que la tierra duda de ser tierra. El ser en pie,
inhumano rigor y geometría, se inclina y extiende una mano en pos del sumo sacerdote. El
druida teme levantar la vista, pero sus plegarias son para elevarse a sí mismo a una posición
de poder. El dedo lo toca y un incendio azul consume el cuerpo en un instante. El lamento
del hombre es un evento terrible. El coloso ocurre en desmembramiento acorde con la
orden toscana y las rocas vuelven a ser rocas nuevamente en las negras simas del tiempo.
Stonehenge solidificado más una pieza nueva, el ara, el trozo de mármol azul hincado en el
mundo por la cólera de la geología.
Pedro vomita sangre. Y mientras, en acoso, en abrazo, en sitio, la imaginación siempre
atónita, con ojeras y párpados de asombro, ardiendo por la fuerza volcánica de la sangre,
hace la página de piedra; signos carbones, caracteres bárbaros en llamas, una estela con la
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