Le livre de sable

— C’est le crématoire, dit quelqu’un. À l’intérieur se trouve la
chambre de mort. On dit qu’elle a été inventée par un
philanthrope qui s’appelait, je crois, Adolf Hitler.
Le gardien, dont la stature ne me surprit pas, nous ouvrit la
grille.
Mon hôte murmura quelques paroles. Avant d’entrer dans
l’édifice, il nous fit un geste d’adieu.
— Il va encore neiger, annonça la femme.
Dans mon bureau de la rue Mexico je conserve la toile que
quelqu’un peindra, dans des milliers d’années, avec des
matériaux aujourd’hui épars sur la planète.
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