PIPER Reader Herbst 2024

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THOMAS SCHLESSER
LESEPROBE
Verlegen setzte er hinzu, sie müssten sich auf das
Schlimmste gefasst machen.
Mona wurde auf einer Liege in eine schreckliche Maschine
geschoben und musste alles brav über sich ergehen
lassen, ohne sich zu rühren. Sie sollte die Kette
mit ihrem Anhänger abnehmen, doch sie weigerte
sich. Die winzige Muschel, die an einer dünnen Angelschnur
hing, hatte ihrer Großmutter gehört und
ihr immer Glück brachte. Sie hatte sie getragen, seit
sie denken konnte, und ihr geliebter »Dadé« trug die
gleiche Kette. Die beiden Glücksbringer verbanden
sie miteinander, dachte sie, und sie wollte nicht, dass
man sie ihrem Großvater entriss. Weil der Anhänger
kein Metall enthielt, durfte sie ihn behalten. Dann
wurde ihr Kopf, ihr von halblangen, kupferbraunen
Haaren gerahmter Kopf mit dem runden Mund, in
einen riesigen Kasten geschoben, in dem es hämmerte
und brummte. Während der Viertelstunde, die
diese Qual dauerte, sang Mona pausenlos vor sich
hin, um diesem Sarg ein bisschen Zuversicht und Leben
einzuflößen. Sie sang ein etwas harmloses Wiegenlied,
das ihre Mutter früher beim Zubettgehen
für sie gesummt hatte; sie sang einen Popsong, der
im Supermarkt rauf und runter gespielt wurde und
dessen Clip ihr mit all den Jungs und ihren gestylten
Haaren gut gefiel; sie sang Ohrwürmer aus der Werbung,
sang »Une souris verte« und dachte an den Tag,
an dem sie den Text gebrüllt hatte, um ihren Vater
rasend zu machen, allerdings ohne Erfolg.
Die Ergebnisse des MRT waren da. Doktor Van Orst
ließ Camille und Paul kommen und beeilte sich, sie
zu beruhigen. Es sei nichts zu sehen. Absolut gar
nichts. Auf den Schnittbildern zeige die Anatomie
des Gehirns nur homogene Bereiche. Kein Tumor
also. Die ganze Nacht lang wurden weitere, endlose
Untersuchungen durchgeführt: von der Pupillenweite
über das Blut, die Knochen, die Muskeln und
Arterien bis ins Innenohr. Wieder nichts. Die Ruhe
nach dem Sturm. Ja, hatte es überhaupt einen Sturm
gegeben? (…)
*
»Hallo, Papa, ich bin’s.«
Es war Mittag, als Camille noch immer taub vom
Schreck beschloss, ihren Vater anzurufen. Henry
Vuillemin weigerte sich, sein Handy zu benutzen,
unerschütterlich antwortete er auf dem Festnetz mit
einem trockenen »Ja«, das keinen Raum für Begeisterung
ließ. Seine Tochter hasste dieses Ritual und
trauerte jedes Mal den Zeiten nach, in denen ihre
Mutter noch gelebt und den Hörer abgenommen
hatte. Sie spulte die einzelnen Silben ab.
»Papa, ich muss es dir sagen: Gestern Abend ist etwas
Furchtbares passiert.«
Sie erzählte alles der Reihe nach und versuchte dabei,
ihre Gefühle im Griff zu behalten.
»Und jetzt?«, fragte Henry mit einem Anflug von Ungeduld.
Aber Camille hatte ihre Tränen beim Erzählen so
unterdrückt, dass jetzt ein riesiger, erstickender
Schluchzer aus ihrem Körper aufstieg: Sie war unfähig
zu antworten.
»Liebes, und jetzt?«, drängte ihr Vater.
Das unerwartete »Liebes« gab ihr neue Energie, sie
holte tief Luft und sagte: »Nichts! Vorerst nichts. Ich
glaube, es geht ihr gut.«
Henry stieß einen tiefen Seufzer der Erleichterung
aus, legte den Kopf in den Nacken und betrachtete
die fröhlichen Motive aus prallen Früchten, Laubwerk
und Frühlingsblumen an seiner Stuckdecke.
»Kann ich sie kurz sprechen?«
Doch Mona hatte sich unter einer rotbraunen Decke
in einen Wohnzimmersessel gekauert und war eingeschlafen.
Ovid beschreibt die Phase, in der das Bewusstsein
in den Schlaf fällt, als Betreten einer riesigen Grotte,
wo, träge hingegossen, der Schlafgott haust. Er stellte
sich eine Höhle vor, die für Phöbus, den Herr über
die Sonne, unzugänglich ist. Mona hatte von ihrem
Großvater gelernt, dass es für den Menschen keine
kostbarere Reise gab als diesen regelmäßigen Eintritt
in die geheimnisvollen, veränderlichen Regionen des
Schlafs. Und so galt es, sie nicht zu vernachlässigen.
*
In den darauffolgenden Tagen leitete Doktor Van
Orst im Hôtel-Dieu weitere Untersuchungen in die
Wege. Sie ergaben noch immer keine besondere Auffälligkeit.
Die Erklärung für Monas dreiundsechzigminütige
Blindheit stand weiterhin aus, sodass der