PIPER Reader Herbst 2024

LESEPROBE
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DENIS SCHECK
LESEPROBE
Aus dem Vorwort:
Ich liebe Bücher – leidenschaftlich und von Kindesbeinen
an. Und ich möchte möglichst viele Menschen
mit dieser Leidenschaft anstecken. Ich liebte das Lesen
selbst schon in jener Zeit, als ich noch gar nicht
lesen konnte, nämlich vom ersten Tag an, als mir
vorgelesen wurde. Was für ein wundervolles Gefühl,
sich ganz und gar in einer Geschichte zu verlieren …
und hernach gestärkt wiederzufinden. Vorgelesen
wurde mir erst von meiner Mutter aus Grimms Märchen,
später von meiner einige Jahre älteren Schwester
aus Erich Kästners Pünktchen und Anton. Des
Teufels Großmutter, die sieben Geißlein im Uhrenkasten,
der Goldklumpen von Hans im Glück – aber
auch die sechs Schwanenhemden für die sechs Brüder,
der Machandelboom oder der Fischer und seine
raffgierige Frau, die erst Kaiser, dann Papst werden
möchte, ohne den Hals je voll genug zu bekommen.
Ich weiß nicht, was mir damals realer erschien: Die
Wirklichkeit von Pünktchen und Anton, die im Berlin
der Weimarer Republik beide betteln, die eine,
weil sie ihre Kinderfrau dazu zwingt, der andere
aus Not, oder die Angst der Geißlein vor dem bösen
Wolf. Wenig später kamen die Europa-Märchenplatten
im Plattenspielerschrank dazu: Hans Paetsch erzählte
vom Kleinen Muck, von Zwerg Nase und Kalif
Storch, Joachim Rake vom Schatzhauser und Holländer-Michel
im Schwarzwalddrama Das kalte Herz,
das mich heute noch das Gruseln lehrt. Ich wusste
nicht, dass all diese für mich an grellfarbigster Exotik
kaum überbietbaren Geschichten mein schwäbischer
Landsmann Wilhelm Hauff ersonnen hatte, der vor
200 Jahren noch nicht mal 25-jährig an Typhus starb
und heute auf dem kleinen Hoppelau-Friedhof mitten
in Stuttgart begraben liegt. Es ist einer der wenigen
wirklich schönen und entspannenden Orte in der Innenstadt,
den ich gern besuche, wenn ich etwas lesen
will. Glasmännlein habe ich dort noch keine gesehen,
aber ist es ein Zufall, dass rund um Wilhelm Hauffs
Grab immer besonders viele Eichhörnchen herumzuflitzen
scheinen?
Dass eine Stimme buchstäblich Stroh zu Gold spinnen,
allein durch Worte die Bedrängnisse der Gegenwart
vollkommen auslöschen und einen stattdessen
mit Haut und Haar in eine unausdenkbar zauberhafte
Fantasiewelt versetzen kann, erschien mir damals
schlicht als ein Wunder. Und das ist auch ein gutes
halbes Jahrhundert später noch so geblieben. Literatur
ist Zauberei. Wortmagie. Für mich die größte Kunstleistung
der Menschheit.
Wenn ich heute Gert Westphal vom alten Stechlin erzählen
höre, mit Andreas Fröhlich Bilbo Beutlin nach
Mordor begleite oder mit Eva Mattes den irrwitzigen
Dschungel von Missverständnissen und Vorurteilen
im Beziehungsdrama von Elizabeth Bennet und
Fitzwilliam Darcy durchforste, spüre ich manchmal
noch die Gänsehaut, mit der ich von den Zauberpantoffeln
und dem vergrabene Schätze anzeigenden Spazierstock
des Kleinen Muck hörte.
Bücher zählen zu meinen unverzichtbaren, weil verlässlichsten
Lebensbegleitern. Sie sind mir ein Fels
in der Brandung in Zeiten innerer Nöte und Anfechtungen,
funktionieren zuverlässig gleichermaßen als
Flucht- wie als Trostmittel; an besseren Tagen aber
auch als Türöffner zu ungeahnten Freiheits- und
Möglichkeitsräumen, unermesslichen Spielflächen
der Imagination. Lesend habe ich mich in einen Bienenstaat
integriert, Wälder gerodet und Land urbar
gemacht, Familien und Städte gegründet und zerstört,
alle Arten von Eheschlachten geschlagen, war Ritter,
König, Bettelknabe, nicht zu vergessen Kurtisane,
Hofdame und Kupplerin, habe gemordet und wurde
gemeuchelt, sah galaktische Imperien im Verlauf von
Jahrzehntausenden entstehen und wieder zerfallen.
Fragt mich ein Fotograf heute nach einem Vorschlag
für ein Motiv, zitiere ich gern Gotthold Ephraim Lessing,
der vor gut 250 Jahren als kleines Kind einmal
von einem Maler gefragt wurde, wie er portraitiert