PIPER Reader Herbst 2024

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A N NE MICH A ELS
LESEPROBE
»Dieser Roman ist von profundem Reichtum ...
seine erzählerische Dynamik gerät nie ins
Stocken ... So wie seine Figuren von ihrer Liebe
zu anderen aufrechtgehalten werden, so hält
dieser unglaubliche Roman seine Leser in einer
absolut fühlbaren und emotionalen Umarmung.
Die Wärme des menschlichen Herzens wird
gegen Bilder von kaltem Schnee und Nebel
ausgespielt, auch dort, wo die Welt nichts als
Doppelzüngigkeit und Zerstörung bietet. So
gehalten zu werden, ob buchstäblich oder in der
Erinnerung, bedeutet, lebendig zu sein.«
CANDACE FERTILE, ›QUILL AND QUIRE‹
selbst im Körper, wenn sie vergessen wurde. Sogar
ihre dunkle Seite, ihr spöttisches Spiel: riss eine
Lücke. Das Endliche so wenig überschaubar wie das
Unendliche.
*
Sie gingen zu seiner Wohnung und ließen die nassen
Kleider an der Tür zurück. Sie brauchten das Licht
nicht anzumachen. Die Jalousien waren hochgezogen,
Schnee beleuchtete das Zimmer. Weiße Dämmerung,
eine unwirkliche Helligkeit. John staunte, wie immer,
über das Bisschen, aus dem sie bestand, sie war winzig,
schien ihm, und so sanft und so wild, dass es ihm den
Atem verschlug. Er hatte das parfümierte Badesalz
gekauft, das sie mochte, und ließ Wasser in die Wanne.
Er nahm zu viel von dem Salz, Schaum quoll über den
dampfenden Rand. »Eine Schneewehe«, sagte sie.
*
»Michaels' Schreiben ragt nach wie vor um
Haupteslänge und mehr aus den meisten anderen
Romanen heraus.«
ALICE JOLLY, ›THE OBSERVER‹
Der junge Soldat lag nur ein paar Meter entfernt. Wie
lange hatte der Junge herübergestarrt? John wollte
ihm etwas zurufen, es ins Scherzhafte wenden, fand
aber seine Stimme nicht.
*
An den Boden gedrückt, ohne dass irgendetwas auf
ihn lastete.
Wer hätte gedacht, dass Licht einen Menschen
niederstrecken kann?
*
»Bei Anne Michaels weiß man, dass man in Händen
einer echten und reichen Sensibilität ist.«
›THE INDEPENDENT‹, UK
Johns Kinderhand in der Hand seiner Mutter. Die
Tüte Maroni vom Straßenhändler mit seinem Grill
vor der Ladenfront, so heiß, dass man sie ohne Fäustlinge
nicht halten kann. Er lehnt sich an den schweren
Wollmantel seiner Mutter. Spürt ihre glatte Handtasche
an seiner Wange. Schält die braune Papierhaut der
Maroni, bis das dampfende Fruchtfleisch zum Vorschein
kommt. Hört die Tram auf den Gleisen quietschen.
Sieht einen Zipfel von Mutters Schürze unter
ihrem Mantelsaum hervorlugen, die Schürze, die sie
vergessen hatte abzulegen, die Schürze, die sie immer