gabriel-garcc3ada-mc3a1rquez-el-otoc3b1o-del-patriarca

los insomnios de tantas noches iguales de los tiempos de la lotería, aunque le
era imposible olvidarse de ese taller de horror a tan escasa distancia de su
dormitorio porque en las noches de lunas quietas lo despertaban las músicas
de trenes fugitivos de las albas de truenos de Bruckner que hacían estragos de
diluvios y dejaban una desolación de piltrafas de túnicas de novias muertas en
las ramazones de los almendros de la antigua mansión de lunáticos
holandeses para que no se oyeran desde la calle los alaridos de pavor y dolor
de los moribundos, y todo eso sin cobrar un céntimo mi general, pues José
Ignacio Sáenz de la Barra disponía de su sueldo para comprar las ropas de
príncipe, las camisas de seda natural con el monograma en el pecho, los
zapatos de cabritilla, las cajas de gardenias para la solapa, las lociones de
Francia con los blasones de la familia impresos en la etiqueta original, pero no
tenía mujer conocida ni se dice que sea marica ni tiene un solo amigo ni una
casa propia para vivir, nada mi general, una vida de santo, esclavizado en la
fábrica de suplicios hasta que lo tumbaba el cansancio sobre el diván de la
oficina donde dormía de cualquier modo pero nunca de noche ni nunca más de
tres horas cada vez, sin guardia en la puerta, sin un arma a su alcance, bajo la
protección anhelante de Lord Kóchel que no cabía dentro del pellejo por la
ansiedad que le causaba el no comer sino lo único que dicen que come, es
decir, las tripas calientes de los decapitados, haciendo ese ruido de borboriteo
de marmita para despertarlo apenas su mirada de persona humana sentía a
través de las paredes que alguien se acercaba a la oficina, quien quiera que
sea, mi general, ese hombre no se confía ni del espejo, tomaba sus decisiones
sin consultarlas con nadie después de escuchar los informes de sus agentes,
nada sucedía en el país ni daban un suspiro los desterrados en cualquier lugar
del planeta que José Ignacio Sáenz de la Barra no lo supiera al instante a
través de los hilos de la telaraña invisible de delación y soborno con que tiene
cubierta la bola del mundo, que en eso se gastaba la plata, mi general, pues no
era cierto que los torturadores tuvieran sueldo de ministros como decían, al
contrario, se ofrecían gratis para demostrar que eran capaces de descuartizar a
su madre y echarles los pedazos a los puercos sin que se les notara en la voz,
en lugar de cartas de recomendación y certificados de buena conducta ofrecían
testimonios de antecedentes atroces para que les dieran el empleo a las
órdenes de los torturadores franceses que son racionalistas mi general, y por