Aviraneta, o la vida de un conspirador - AMPA Severí Torres

Pío
Baroja A v i r a n e t a o l a v i d a d e u n c o n s p i r a d o r
De pronto, el comandante francés, que se encontraba en el centro, a caballo, se descubrió, tomó
la bandera y, estrechándola sobre su pecho, comenzó a cantar La Marsellesa. Todos los imperiales
entonaron el himno a coro, y como si sus mismas voces les hubieran dado nueva fuerza, rehicieron
sus filas, se ensancharon e hicieron retroceder a los españoles.
Aquella escena, aquel canto tan inesperado, los sobrecogió a todos. Los franceses parecían
transfigurarse; se les veía entre el humo, en medio del choque de los sables y de los gritos e
imprecaciones de los españoles, cantando, con los ojos ardientes llenos de llamas, el aire fiero y
terrible.
Parecía que habían encontrado una defensa, un punto de apoyo en su himno, una defensa ideal,
que los españoles no tenían.
Sin aquel momento de emoción y de entusiasmo las tropas francesas se hubieran desordenado. El
comandante, que conocía, sin duda, muy bien a sus hombres, recurrió a inflamar el ánimo de sus
soldados con canciones republicanas.
Los españoles se retiraron. Los franceses tuvieron la convicción de que aquel ataque furioso
había sido su máximo esfuerzo. Esta convicción les tranquilizó.
El comandante quiso aprovechar el entusiasmo que producía en sus soldados las canciones
revolucionarias y mandó a dos sargentos jóvenes que las cantaran.
El escuadrón de Aviraneta fue de prisa a rodear y salir de nuevo al encuentro de los franceses.
De lejos, aquella masa de soldados imperiales cantando hacía un efecto extraordinario. Cuando
pasaron a no mucha distancia de los españoles el viento traía la letra de Le Chant du Départ,
cantado por uno de los sargentos, y el coro de soldados, como un rugido de tempestad, exclamaba:
La République nous appelle,
sachons vaincre, ou sachons périr;
un français doit vivre pour elle,
pour elle un français doit mourir.
Aquella voz francesa, aguda, rara, sonaba para Aviraneta como algo extraordinario en el día gris
en medio de las verdes montañas. Quizá desde el tiempo de la República romana no se había
repetido jamás allí la palabra «¡República!»
La canción de Chénier, como un canto de victoria, llevaba a los franceses a la salvación.
Los franceses se les escapaban. El escuadrón de Burgos iba picándoles la retirada.
De pronto, desde un gran matorral de retamas, comenzaron a disparar. Un pelotón de franceses
se lanzó a rodear el matorral de donde habían partido los disparos, y en el momento que el jefe
miraba hacia aquel lado, varios guerrilleros se lanzaron por el opuesto; sonaron diez o doce tiros y
el comandante cayó de su caballo.
El nuevo jefe francés, menos diestro que el anterior, dividió su fuerza en varios pelotones de a
pie y de a caballo y los alejó unos de otros de manera excesiva.
Aquello fue su muerte. Nuestros escuadrones en masa subdividían más y más a los franceses.
Los guerrilleros iban rematando a los heridos.
Parecía lucha de demonios; todos estaban desconocidos, negros de sudor, de barro y de pólvora.
No se daba cuartel. Los heridos se levantaban, apoyaban una rodilla en tierra, disparaban y
volvían a caer. Un francés, chorreando sangre, se erguía y atravesaba con el sable a un español.
Otro hundía la bayoneta en el vientre de un moribundo.
Hasta el completo exterminio no acabó aquella lucha de fieras rabiosas. Únicamente veinte o
treinta gendarmes y otros tantos dragones, dirigidos en su retirada por un sargento, lograron
escapar. Todos los demás murieron; algunos, muy pocos, fueron hechos prisioneros; el campo
quedó sembrado de muertos.
Desde entonces aquel vallecito próximo a Hontoria se llamó el vallejo de los Franceses.
Aviraneta, en unión de Lara y del Tobalos, llevaron el cadáver del comandante francés hasta un
bosquecillo de pinos, le pusieron la espada sobre el pecho y lo enterraron.
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