151-25 - Biblioteca Católica Digital

de la luz física, pero lo es sobre todo para descubrir el
signo de Dios en ella. «Si tu ojo está sano, todo tu
cuerpo estará iluminado; pero si tu ojo está enfermo,
todo tu cuerpo quedará en tinieblas» (Mt 6,22-23).
Dios ve también la belleza del agua, una criatura al
parecer tan modesta y, sin embargo, tan indispensable.
Más aún, las antiguas cosmogonías estaban convencidas
de que el universo había surgido del agua,
había salido del mar como de su seno.
En su novela Los discípulos en Sais (1798), el escritor
alemán Friedrich Novalis advertía que «no andaban
descaminados los sabios antiguos cuando buscaban
en el agua el origen de las cosas; todas las sensaciones
de placer que experimentamos son tan sólo modos
diversos de dejar correr en nosotros aquella agua
primordial que se halla en nuestro interior. Incluso el
sonido es el flujo de aquel invisible mar universal y
despertar es recobrar aquel reflujo». El gran místico islámico
Rumi (siglo XIII), fundador de los derviches
danzantes de Konya, describía del siguiente modo la
creación en una de sus estrofas: «El mar se cubrió de
espuma, y, al formarse, de cada fleco de espuma algo
tomaba forma, algo tomaba cuerpo.» El agua es el
símbolo ambivalente del caos y de la vida. No es casual
que se distingan las aguas superiores de las inferiores.
Las primeras son la lluvia beneficiosa que desciende
de aquella especie de casquete que era el cielo
según la cosmología antigua; las segundas son las
aguas del abismo, sobre las que se alza la plataforma
terrestre, cimentada en inmensos pilares.
La Biblia contempla con admiración este equilibrio
inestable. En Job se representa al mar como a un
sujeto encarcelado bajo el control de Dios, que le ha
asignado como límite insalvable la línea del litoral:
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«¿Quién encerró al mar entre puertas cuando nació
pujante del seno materno, cuando le puse una nube
por vestido y le di un nublado por pañales? Y le dije:
Hasta aquí llegarás, no más allá; aquí se romperá el orgullo
de tus olas» (38,8-11). También nosotros, suspendidos
sobre el abismo de nuestra limitación, sabemos
que Dios no nos abandona a la nada y al mal, sino
que vela por nosotros. «Ordena a sus ángeles que nos
custodien en todos nuestros pasos» (Sal 91,11). En la
hora del temor «nos refugiamos bajo la sombra de sus
alas hasta que haya pasado el peligro» (Sal 57,2). Y le
invocamos clamando: «Socórreme, Señor, que ya las
aguas me alcanzan hasta el cuello, que me estoy anegando
en el cieno del abismo, sin poder hacer pie; que
me estoy sumergiendo en las aguas profundas, envuelto
en las corrientes» (Sal 69, 2-3). Y el Creador aparece
en el horizonte haciendo que reencontremos la paz y
la armonía: «Envía de lo alto y me recoge, de las aguas
hinchadas me arrebata» (Sal 18,17).
Dejamos ahora la primera tabla del gran díptico de
la creación. Han desfilado ante nosotros el ser y la
nada, los primeros tres días de la creación y las primeras
cuatro obras divinas (la luz, el firmamento, la tierra
y el mar, la vegetación). La palabra y la mirada han
sido los gestos más nobles y eficaces del Creador; los
gestos que también concede a su criatura más amada,
el hombre.
Sólo el hombre consigue alcanzar los secretos de la
creación. Sólo él puede, como Dios, «llamar» a las cosas
por su nombre, conocerlas, poseerlas, transformarlas.
Sólo el hombre puede coger la mano del Creador,
ver su revelación inscrita en lo creado. Como decía la
hermosa «Canción Tú» de los judíos jasídicos del siglo
dieciocho centroeuropeo: «Dondequiera yo vaya, Tú;