Fahrenheit 451 - Ray Bradbury

la derecha. Los faros móviles subieron y bajaron repentinamente e iluminaron a
Montag.
Sigue caminando.
Montag vaciló, apretó con fuerza los libros, y se obligó a no detenerse. Dio,
instintivamente, unos pasos rápidos, luego se habló a sí mismo en voz alta, y
volvió al paso normal. Estaba ahora en medio de la calle. El ruido de los motores
se hizo más alto, como si la velocidad del coche aumentase.
La policía, por supuesto. Me vieron. Pero despacio ahora, despacio; no te
vuelvas, no mires, no parezcas preocupado. Camina, eso es, camina, camina.
El coche se acercaba velozmente. El coche rugía. El coche chillaba. El coche
era un trueno ensordecedor. El coche venía deslizándose. El coche cubría
silbando una recta tray ectoria, como disparado por un rifle invisible. Ciento
cincuenta kilómetros por hora. Ciento ochenta kilómetros por hora. Montag apretó
las mandíbulas. Sintió como si el calor de los faros le quemase la cara, le
retorciese las pestañas, y le bañase el cuerpo en sudor.
Comenzó a arrastrar los pies, como un idiota, y a hablarse a sí mismo. De
pronto perdió la cabeza y echó a correr. Estiró las piernas hacia adelante, todo lo
que pudo, y hacia abajo, y luego volvió a estirarlas, hacia abajo, hacia atrás,
hacia adelante, y hacia abajo y hacia atrás. ¡Dios! ¡Dios! Se le cay ó un libro,
perdió el paso, casi se volvió, cambió de parecer, se precipitó hacia adelante,
gritando en aquella desierta superficie de cemento, con el coche que se
abalanzaba sobre su presa, a cien metros, a cincuenta metros, cuarenta, treinta,
veinte. Montag jadeaba, agitaba las manos, lanzaba las piernas hacia arriba,
hacia abajo, hacia adelante, hacia arriba, hacia abajo, hacia adelante, más
cerca, más cerca, aullando, llamando, con los ojos abrasados y en blanco,
mientras doblaba la cabeza para enfrentarse con los faros resplandecientes.
Ahora el coche se sumergía en su propia luz, ahora era sólo una antorcha que
lanzaban contra él; sólo sonido; sólo luz. Ahora… ¡casi sobre él!
Montag trastabilló y cay ó.
¡Esto es el fin! ¡Todo ha terminado!
Pero con la caída algo cambió. Un instante antes de alcanzarlo, el coche
enfurecido se desvió, alejándose. Montag quedó tendido en la calle, cara abajo.
Fragmentos de risa llegaron hasta él junto con los gases azules del coche.
La mano derecha, extendida, estaba apoy ada en el cemento. En el extremo
del dedo may or vio, al alzar la mano, un hilo negro de un milímetro de ancho por
donde había pasado la rueda del coche. Se puso de pie mirando con incredulidad
esa línea.
No era la policía, pensó.
Miró calle abajo. Estaba desierta ahora. Niños en un coche, niños de todas las
edades, vaya a saber, de doce a dieciséis años, que silbaban, gritaban, lanzaban
hurras y vivas. Habían visto un hombre, espectáculo realmente extraordinario, un