La sirena varada: Año 1, Número 5

Selva de Panamá, 1953.
Oliver Whitman, uno de los arqueólogos
más respetados del
siglo pasado, estaba dormitando en su
casa de campaña, cuando de pronto,
uno de sus ayudantes irrumpió en ella.
—Señor Whitman, ¡encontramos El
Dorado!
Sin pensarlo, Whitman se vistió y
acompañó a su ayudante a la zona de
excavación, ubicada a dos kilómetros
de distancia, en donde un pequeño
grupo de arqueólogos y nativos lo esperaban
a orillas de una cascada.
Whitman quedó boquiabierto en cuanto
vislumbró una gigantesca puerta de
oro detrás de la cortina de agua.
—¿Ya la abrieron? —preguntó a los
presentes.
—No, señor, esperábamos su llegada.
Entonces Whitman, imitando a un
equilibrista y asistido por los nativos,
caminó sobre las rocas hasta llegar a
la entrada de lo que parecía ser una
bóveda. Su asombro creció en cuanto
vio que la superficie de la puerta tenía
códices mayas y códices egipcios.
—¿Qué hacen dos culturas opuestas
en un mismo lugar?
Sus acompañantes se encogieron de
hombros. Parecían más interesados en
lo que había al interior de la bóveda
que en los relieves de la entrada.
Después de un prolongado momento
de excitación por parte del señor
Whitman, éste logró abrir la puerta con
la ayuda de un par de panameños.
La bóveda estaba cubierta de oro, y
en el centro, había una gran cantidad de
ofrendas de dicho metal, que rodeaban
un antiguo baúl de madera. Para ese entonces,
panameños, arqueólogos y dos
que tres chimpancés asomaban sus caras
para no perderse de nada.
Todos se preguntaban qué tipo de riquezas
ocultaba el baúl, pero sólo Oliver
Whitman tenía el derecho de abrirla.
El descubrimiento del lugar que todos
creían que era El Dorado se debía
al esfuerzo y financiamiento del mismo
señor Whitman. Y es que la exploración
en distintas partes de Centroamérica era
un proyecto que llevaba diez años sin dar
frutos, por lo que muchos inversionistas
optaron por dejar de apoyar a Whitman.
—Todos los idiotas que me abandonaron
están a punto de darse la arrepentida
de sus vidas —dijo mientras se
aproximaba al baúl.
Ante la mirada expectante de los presentes,
destrabó el seguro que mantenía cerrado
el objeto. Lo que pasó enseguida desató
una tragedia de grandes dimensiones.
En cuanto se abrió el baúl, una densa
columna de humo escapó su interior, abarcando
todo el espacio de la bóveda. Unos
comenzaron a toser y a intentar disipar el
humo. Otros huyeron para refugiarse de un
extraño tufo que se iba intensificando.
—¡Señor Whitman, tiene que salir! —dijo
una voz. La silueta de Oliver Whitman apenas
era perceptible a través del humo.
—¡No puede ser! ¡Qué es esto!
Se llevó una gran sorpresa al ver que
en el baúl no había ni momias, ni joyas,
ni pergaminos milenarios, sino una
cantidad increíble de excremento que
se desbordaba por doquier.
—¿Qué hay ahí, señor Whitman?
—Aquí sólo hay kilos y kilos de mierda.
—Salga de ahí, señor, la pestilencia
puede hacerle mal.
Whitman no dijo nada.
—¿Señor Whitman? ¿Me escucha?
Whitman seguía sin responder.
—Iré por usted.
—Demasiado tarde, muchachos —dijo
Whitman, finalmente. Entonces atravesó
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