La sirena varada: Año 1, Número 5

En este testimonio; lo confieso
en verdad, yo vi la guerra de los
violentos en el pasado. Fue una
época más que aterradora. La muerte
estuvo allá en cada rincón campestre.
Niñas se descubrieron desangradas y
cayeron niños decapitados. Eso amanecieron
jóvenes hasta mutilados. Era
en realidad constante lo execrable. Entre
los valles, sólo aparecían cuerpos tirados
en el prado, por las batallas. Y las
bombas arrancaban el corazón de los
parientes. Mientras, seguían las iracundas
explosiones durante los días y las
noches. Rebeldes contra militares combatían
en las montañas. Sus ataques se
lanzaban con venganza. Eso ningún
bando daba tregua. Cada vez peor sucedieron
los fusilazos entre estos enemigos.
Ellos dispararon con sus armas,
todas las balas. Propiciaron el caos
hasta el extremismo tremendo. Desunidos,
fueron causando la devastación.
Y nosotros andábamos entre el fuego
cruzado. Allá estuvimos mis abuelos
y papá conmigo, vivenciado el pavor,
juntos gritamos este dolor, que experimentamos
con heridas. Los viejos, lamentablemente
no pudieron salvarse
de tanta rudeza, pronto se extenuaron
y perecieron. En cuanto a nosotros, seguimos
adelante con hombría.
Cuando claro, por lo tanto rebotado,
vinieron los saboteadores. Esto por supuesto,
nos lastimó a los oriundos de
las villas. Con sus furias, hicieron abusos
a nuestra comunidad rural. Ellos
quemaron las fincas; los labriegos
fueron desterrados, nos agobió una
crisis territorial. Como efecto, sobrevinieron
nuevas angustias por estas
preocupaciones. Muchos de nuestros
amigos con sus familias; tuvieron que
emprender entonces la huida; unos alcanzaron
a superar las travesías hacia
los pueblos sabaneros, pero la mayoría
por el camino fallecieron. Y otros tantos
compadres, fueron desaparecidos,
no se volvió a saber de ellos.
Entre tanto; yo con mi padre, que
éramos los enfermeros del villorio,
presenciamos la situación muy grave
y también partimos, apenas encontramos
oportunidad, nos subimos en un
campero y nos fuimos para la ciudad de
Bogotá. Afortunadamente pudimos escapar
sin dejar rastros. Durante el viaje,
recorrimos el boscaje con el atardecer
púrpura. Nos alejamos a buena velocidad
de los ranchos, respirando como
despedida el frescor de las orquídeas.
Más una última vez, contemplamos la
tierra perdida, oreada por la bruma,
yéndose con el murmullo de los grillos
y el revolotear de las cacatúas. Luego,
nosotros en compañía de otro pasajero
y el conductor, continuamos avanzando
por las curvas de la trocha, que
atravesábamos en medio de cafetales
y subíamos hacía la serranía.
Ya por la noche, cuando llegamos a
la capital de Colombia, paseamos por
los distritos del sur, buscando la casa
de prima Carmen. Eso duramos horas
dando vueltas por el barrio Tunal; nosotros,
varias calles despavimentadas,
cruzamos entre semáforos y rebasamos
distintos suburbios bajo el cielo nublado.
Más por ahí preguntamos a unos
transeúntes la dirección solicitada y
apenas nos medio ubicamos, volvimos
a enrumbar por entre las casas y los
edificios hasta cuando al fin encontramos
el lugar residencial. Allá obvio, nos
bajamos del campero y despedimos al
señor conductor. De seguido, pasamos
por un sendero pedregoso y al llegar
a la vivienda, tocamos a la puerta y la
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