Elogio da Loucura - CFH

vos parece esse ridículo sábio? Devemos chamá-lo de louco ou delirante? Chamai-o do que
quiserdes, desde que concordeis que é graças a mim que esse animal sobrecarregado de
misérias anda sempre tão satisfeito, tão orgulhoso de si mesmo e da sua sorte, a qual ele
não trocaria pela dos mais ricos e poderosos reis da terra.
Já os poetas não me devem tanto, não porque não sejam igualmente loucos, mas porque
têm o direito de ser membros ex professo do meu partido. Há muito tempo que se diz que
“os poetas e os pintores formam uma nação livre”. Os poetas fazem consistir toda a sua arte
em impingir lorotas e fábulas ridículas para deleitar os ouvidos dos tolos. Isso não impede
que, apoiados nessas ridicularias, se gabem de obter uma divina imortalidade e ainda a
prometam aos outros. O amor próprio e a adulação são os seus conselheiros indivisíveis, e
eu não tenho adoradores mais fiéis nem mais constantes do que eles.
Os oradores também pertencem à minha seita. Devo, porém confessar-vos que não são
os meus súditos mais fiéis, pois se assemelham, até certo ponto, aos filósofos. Apesar disso,
além de serem igualmente cheios de amor próprio e de vaidade, não deixam de ser fecundos
em frivolidades, sendo que os mais célebres chegaram a escrever a sério extensos tratados
sobre a maneira de pilheriar. O autor, pouco importa o nome, que dedicou a Herênio a arte
de dizer, inclui a loucura entre várias espécies de facécias. O próprio Quintiliano, esse
príncipe dos retóricos, compôs sobre o riso um capítulo mais volumoso do que a Ilíada, de
Homero. Segundo esse escritores, a loucura tem uma força maior do que a razão, porque,
muitas vezes, aquilo que não se pode conseguir com nenhum argumento se obtém com uma
chacota. Finalmente, eu não desejaria ser a Loucura, se a arte de provocar o riso com
gostosas piadas não fosse exclusivamente minha.
Outra espécie de pessoas mais ou menos da mesma laia é constituída pelos que
ambicionam uma fama imortal publicando livros. Todos esses escritores têm parentesco
comigo, sobretudo os que só publicam coisas insípidas. Quanto aos autores que só
escrevem para poucos, isto é, para pessoas de fino gosto e perspicazes, que não recusam o
juízo de Pérsio e de Lélio, confesso-vos ingenuamente que merecem mais compaixão do
que inveja. Imersos numa contínua meditação, pensam, tornam a pensar, acrescentam,
emendam, cortam, tornam a pôr, burilam, refundem, fazem, riscam, consultam, e, nesse
trabalho, levam às vezes nove e dez anos, de acordo com o preceito de Horácio, antes do
manuscrito ser impresso. Oh! como me causam piedade tais escritores! Nunca estando
satisfeitos com o seu trabalho, que recompensa podem esperar? Ai de mim! um pouco de
incenso, um reduzido número de leitores, um louvor incerto. Mas, respondei-me
francamente: compensarão essas tênues bagatelas o sacrifício do sono, mais doce do que
tudo, da tranqüilidade, dos prazeres, numa palavra, de todas as doçuras da vida? É preciso
acrescentar ainda que esses sonhadores que andam em busca de imortalidade arruinam a
saúde, tornam-se pálidos, magros, ramelentos e, às vezes, até cegos. São sempre
miseráveis, invejados, não têm prazer algum e, como resultado, só conseguem apressar a
velhice e a própria morte. Malgrado tudo isso, o nosso sábio considera suficiente, como
remédio a tantos males, a aprovação de um ou dois ramelentos da sua espécie.
Mas, falemos, agora, de um autor que escreva sob os meus auspícios e do qual seja eu a
Minerva. Não conhecendo a meditação, nem a tortura do cérebro, nem as vigílias, escreve
tudo o que sonha, tudo o que lhe vem à cabeça. Tudo lhe parece surpreendente e divino. A
pena mal pode acompanhar a velocidade da imaginação, e dos pensamentos. Não
dispendendo mais do que um pouco de papel, escreve um mundo de disparates e de
impertinências, convencido de que, publicando bobagens, grangeará mais facilmente os
aplausos da maioria, isto é, de todos os tolos e de todos os ignorantes. E quem poderá negar