Memorial de um Passageiro de Bonde - Unama

www.nead.unama.bremerge da precedente como numa espiral de fumo, dissolve-se na seguinte comonum caleidoscópio sem recortes e sem chocalho. Tudo facilidade, afinação, fusão,correnteza, equilíbrio, tudo aquela suprema simplicidade que é o nome familiar dacomplexidade infinita na perfeição.Bem, mas porque foi que eu cometi esse erro? Porque estava possesso deRufina. A imagem da moça do bonde se interpunha entre mim e os bichos, o som dasua voz golpeava cada momento a membrana fragílima das minhas idéias, os seusgestos rápidos rebentavam a todo instante o meu colar de miçangas. Embalde euprotestava que ela era mais feia do que o elefante, menos perfeita do que umaleitoa. Embalde eu procurava esquecer, embrenhar-me no meu produto como aaranha no seu, embriagar-me com esses pensamentos de luxo, suspender-me aessas teias, atar as minhas arrobas ao vôo dessas borboletas extraterrenas. E, naverdade, nem agora consigo exconjurar aquele demônio.UM ROMANCEEntre os passageiros com os quais freqüentemente me encontro, pela manhã,há uma bonita mulata, não de olhar azougado, mas calmo e um pouco triste. Ocondutor cumprimenta-a com respeito, e trocam notícias de família. Veste-se comdecência e modéstia. Sobe e salta sem ruído, instala-se no seu canto e não se mexe.Tem as mãos lisas e mórbidas, os dedos compridos e afusados; as unhas ogivaisparecem recortadas em porcelana. Usa saias pouco acima dos tornozelos. Os pés,pequenos e arqueados, comprimidos em botins de couro, sob a massa movediça dassaias, têm uma graça hesitante de pássaros timoratos. Será o pudor dos botins?Essa criatura acabou por me interessar. A freqüência das suas viagens, aconstância dos seus modos, a sua beleza um tanto fanada, o seu donaireinvoluntário de juriti meio desplumada e taciturna, a sua familiaridade familiar com ocondutor, enfim o contraste entre o abafado concerto da sua pessoa e as mulheresbrancas e chiques de braços e pernas ao léu, tudo me intrigava. A custo obtive umasinformações vagas. Ontem, finalmente, encontrando-me com o prático de farmácia,o homem do Infinito, ouvi dele a informação cabal."Pois não a conhece? Não conhece, deveras, a Florinda?" — Contou-metoda a história de Florinda, a mesma história de tantas outras, tantas outrasFlorindas, e finalizou: "Hoje, uma senhora. E ainda bonita, não viu? Costura fora decasa. É companheira de um empregado aposentado dos correios, um casca, velho,reumático, bravo como um gato sarnento. Serve-lhe de irmã de caridade, decozinheira, de mãe e de filha. E até de armazém de pancadas."É aquilo de Amiel: Pas um brin d'herbe qui n'ait une histoire à raconter, pasun coeur qui n'ait son roman..., que é aquilo mesmo de Emerson: "Todo indivíduotem uma história que valeria a pena conhecer, se ele pudesse contá-la, ou se nóslha pudéssemos arrancar". — Cada um carrega em si um epítome do dramahumanal, tecido de trevas e de lumes. E cada um nos dá uma sensação dehumanidade imensa, como cada onda pode dar a vertigem do abismo.LENÇO PERDIDOQuando eu acabava de saltar do bonde, esta manhã, ouvi atrás de mim umpchiu! Voltei-me, e um passageiro, homem do povo, esticando o braço até no meioda rua, me apresentou um lenço que ficara no banco. Apalpei os bolsos, não mefaltava lenço nenhum. Tive pena de que o objeto não me pertencesse, porque22