Memorial de um Passageiro de Bonde - Unama

www.nead.unama.brnatureza humana e a obriga a esses longos desvios e absurdas transferências dapaixão inextirpável, a vontade de se afirmar. O excesso de modéstia pode prolongarseaté ao cinismo, e à delinqüência.UMA ROSAGanhei uma rosa e uma experiência. Deu-me aquela, no bonde, um homemvelho, rude e chambão. Contraiu a afeição das flores já entrado em anos, depois dedesenganado de feminilidades há muitos. E eu tinha o amor das flores na conta de umpuro reflexo de sentimentos sexuais, de uma ondulação distante do culto da mulher.De fato o é; mas também pode ser outra coisa, como me prova este velhopuído e tristonho, que viu amanhecer em si o encanto das rosas quando já iam muitolonge as derradeiras fagulhas do outro amor.Quem sabe se ele põe agora neste afeto um afã meio inconsciente derecuperar o tempo perdido para o coração? Como quer que seja, revelou-me como anatureza, contra toda lógica e toda expectativa, pode achar saídas novas eelegantes para as situações mais abatidas e ruinosas. Há nela uma capacidadevirgem e indefinível de com que não costumam contar os analisadores de almas,que pensam desmontar-lhes as peças como a mecanismos, e não fazem senãojogar com esquemas e conceptos.Tudo, neste homem, indicaria uma carreira fatal para o embrutecimeno e aprostração. Idade, doenças, decepções, rupturas, arrancamentos, saudades,rancores, desesperança. Devia acabar no desânimo e na tristeza aparvalhada doanimal que procura um recanto esquecido para morrer. Pois, nada disso. Viu aindaflorir em si, de repente, um novo amor e uma alegria, uma doçura e uma esperançanovas. Uma nova forma de ingenuidade fresca e gentil. Uma ressaca de mocidade.Dir-se-ia que todas as suas mágoas e misérias se haviam convertido numaenergia clara e imprevista de nascente gorgolejante Que todo o cisco do seupassado, em montão, a consumir-se ao sol e à chuva, fecundara a terra e dera-lhesombra e umidade para que brotasse lá em baixo uma semente ignorada, e que asemente se fizera broto, e o broto crescera e atravessara os destroços apodrecidospara vir oferecer à luz a flâmula verde de uma frondezinha viçosa.A vida vive em nós! Ai, se nos convencêssemos bem de que é a Vida quevive em nós... A Vida, senhora eterna de todas as germinações.AINDA A ROSAA rosa que o meu amigo velho me dera anteontem ainda estava hoje bempassável. Olhei-a, pela manhã, quando lavava o rosto, e achei-lhe um encantodorido de mulher bonita que, em pleno solstício de encantos, de repente se vêmarcada pelos primeiros gorgulhos do tempo.Esborrifei-lhe um pouco de água, e disse-lhe: "Que será de si amanhã,minha rosa?" As rosas sabem falar, e para ouvir e entender o que elas dizem não épreciso amar alguma senhora, como, segundo o poeta, se requer de quem desejeouvir as estrelas. E a rosa, com soberba indiferença, respondeu: "Que será de mim?Olha esse grosseiro antropomorfismo, néscio animal! Então tu julgas que nós outrassomos feitas da tua massa? Para mim e minhas irmãs todas as voltas do mundo sãoas mesmas. Eu, amanhã, não serei nada que tu aprecies, mas aí ficam infinidadesde rosas desabrochadas e por desabrochar. E todas elas são eu mesma, porque eusou todas, e não desapareço, nem sucumbo".44