Memorial de um Passageiro de Bonde - Unama

www.nead.unama.brA mania das reticências não tarda em semeá-las no próprio pensamento.Recolhem, como as bexigas. E lá se vai o amor da claridade e da justeza, lá vem oprazer vicioso do equívoco, do ambíguo, do flutuante.Os antigos não usavam reticências. Faltou-lhes, pois uma boa forma denotação, hoje indispensável. Mas o fato é que a estreiteza do sistema de suplementaresda palavra tinha as suas vantagens. Forçava-os a tudo exprimir e sugerir com osrecursos únicos da frase nua e dos seus ritmos naturais. Em vez de pôr um sinal deironia tinham de açacalar a ironia através da rede dos períodos. Em vez de indicar comque óculos cinzentos ou vermelhos se havia de ler o capítulo ou a página, davam àpágina ou ao capitulo a tonalidade sentimental ou mental conveniente. Era o processodireto, que penetrava até às carnes e aos nervos do estilo.Podiam falecer-lhe a este as flexibilidades e esfumaturas da sensibilidademoderna, mas ainda isso era uma vantagem, porque era uma disciplina. O escritorhavia de se resignar, por muito indeciso e ondulante que tivesse o espírito, ao freiode um métier e havia de viver perpetuamente em busca do límpido, do incisivo, doluminoso. Nunca se entregava senão a construções de pensamento com umaclassificação e um fim. Toda a sua aspiração era fabricar obras acabadas, portáteis,que representavam aquisições (como diz Emerson a propósito já não lembra de queautor) coisas que se poderiam sopesar, palpar, pôr no bolso e levar para casa—como um utensílio, como uma jóia, como uma fruta.Representei tudo isto por outras e mais breves palavras, a Nicolau, cujovalor não deixei de tomar para estribilho. Guardou os originais, acendeu um cigarro eperguntou, com um sorriso reticente:— "Então, só um excesso de... Pontinhos?""Só, Nicolau, só. Mas isso mesmo, ó Artista, ó Imaginífico, ó Mistagogo! Étalvez mania ou sutileza do meu bestunto emperrado. Quando vejo um dessesescritos retalhados em pequenos parágrafos cada parágrafo seguido de umasecreção de pontinhos, tenho logo a idéia de uma desfilada de cabritos."Mas, pensando bem, penso que um escritor moço precisa de ter certa porçãode cacoetes e singularidades, até de erros, dentro de certo limite porque tudo istoserve exatamente de lhe dar um ar de viçoso verdor e de divinatória inexperiência, agraça do gênio ainda ignorante de si próprio, todo em flor e esperança.As pequenas carepas envolvem uma promessa festiva de aperfeiçoamentoao passo que a lixa insistente e minuciosa, tirando todas as titicas e asperidades dasuperfície, deixa ver melhor as imperfeições essenciais da matéria e da construção.Esses cacoetes, essas singularidades, esses descuidos constituem umagarantia para o escritor. Ninguém suspeita nele um gramático, um espírito peco emiúdo, preocupado com a língua e outras superfluídades peróbicas. Perdoam-lhepor simpatia, numa absolvição geral, as faltas cometidas, e ainda as que venha aperpetrar. Ao passo que os escritores corretos dão ganas a todo o mundo de lhesdescobrir trincas e manchas.E isto sempre se consegue: a correção é uma zona ideal de equilíbrioinstável...Ia eu assim dissertando, alheio ao bonde e ao tempo, quando uma brecadainstantânea fez estralejar todo o arcabouço do carro. Gritos, borborinho. O bondehavia pegado uma carroça pela rabeira e arremessado esse veículo, com os seusdois animais, a três metros de distância.49