Memorial de um Passageiro de Bonde - Unama

www.nead.unama.brtodas a mesma concepção aproximativa das coisas, deformante masagradavelmente fácil, ampla e satisfatória.A primeira prepara o viveiro das verdades exatas e necessárias de amanhã;a segunda alarga o domínio das verdades agradáveis e convencionais provisóriaspara uns, perpétuas para a maior parte.Instinto de saber, instinto de poesia. Dois irmãos inimigos, que não podemviver um sem o outro.Posta de parte essa parlenda, o fato é que a resposta da rosa mais meenamorou dela. Enfiei-a na botoeira, apesar de já meio fanada. — Precisei, paratanto, de um pouco de decisão e atrevimento, pois nunca uso flores comigo, nemmesmo frescas. Audácia de carneiro. Atrevimento de cágado.Instalado no bonde, semicerrados os olhos, e sentindo na face a carícia deuma pétala pendente, instiguei a minha interessante companheira a falar ainda,antes que algum golpe de vento ou algum encontrão a despojasse da sua voz feitade cor e perfume. Não se fez de rogada."Não sabes, amigo? Tal como aqui me vês, sou filho do conúbio do homeme da natureza... Tanto devo o ser ao solo, ao sol, ao ar, como ao espírito, à arte e àmão humana.Sou um produto da terra e da civilização: duplamente flor de cultura.Sou ao mesmo tempo a glória de Flora e a mais perfeita das flores artificiais.Tendo o viço hereditário das rosas selváticas e a aura humana das rosas de papel ede tecido, armadas por magras mãos de operárias tristes, mãos febris de moçasnamoradas.O homem faz-me, cheio de suas vaidades, seus desejos, suas ambições,seus sobejos de carinhos, seu saber, seu gosto amável, paciente e caprichoso.Assim, uma infinidade de forças diversas vêm-se coordenando e vêm colaborando,através dos séculos, na seleção das minhas formas, dos meus tons e dos meusolores— florindo e reflorindo em mim.De mim, pois, aprende, homem tolo e ingrato! A olhar a tua humanidade nãotanto na sombria confusão dos seus galhos e ramas, como na vária e fugitivapermanência das suas flores, ou no perpétuo esplendor das suas graças transitórias.Ama-a com todos os seus vícios e brutezas, com todos os seus primores epulcritudes.Não há vícios, não há primores, há só o homem. O homem e nada mais. Ohomem inumerável, incomportável e indefinível. O homem que te ultrapassa noespaço e no tempo, e cujos últimos limites partem do centro da terra e vão perder-senas constelações.Perdoa-lhe tudo, tudo. Perdoa-lhe simplesmente. Sem gestos e sem frases.Perdoa-lhe mesmo na cólera e na angústia. Reserva-lhe ao menos uma promessade perdão no infinito, até para o que não possas, até para o que não devas perdoar.Se tudo, nele, coopera na produção destes milagres de melindroso eincorruptível prestigio!Milagres em que o fugitivo se confunde com o permanente, e o encanto deuma hora é um sorriso dos séculos.Passam as catedrais, esfarelam-se os granitos e os bronzes, desagregamseos impérios, e as nações dissolvem-se, mas eu permaneço na minha deliciosainsignificância, Como a última confidência de ternura e de beleza que as geraçõeslegam umas as outras através dos abismos do tempo.Sou a obra mais duradoura do homem. Não há ferrugem nem verme, nemguerras nem sinistros que me atinjam.46