Adolf Hitler - Der letzte Avatar (PDF)

Nun bin ich von neuem hier. Nichts erkenne ich wieder. Dreißig Jahre sind vergangen
seit ich in Richtung des Himalaja abreiste, über das alte Meer, das die untergegangenen Paläste
und Tempel von Lemuria bedeckt, um einen Bogen vom Melimoyu zum Kailas zu spannen.
Ich schlendere durch die alten Gassen meiner Jugendzeit und suche nach den Spuren von
Jasons Schritten, nach den Kameraden, nach den, inzwischen abgerissenen Wohnhäusern, den
alten Träumen. Ich dringe in jenen mit Steinen ausgelegten Korridor ein, der von halb
eingefallenen Häusern, die Spuren verwaschener Farbe tragen, flankiert ist. Im Hintergrund
befindet sich noch immer der kleine Hof mit der großen Marienstatue aus Gips und dem
dichtbelaubten Baum. Die Statue der Jungfrau ist beschädigt, verstümmelt, einige alte Frauen
sehen aus den Türen, um mit müdem Blick in eine Welt zu schauen, die es nur noch in ihrer
Erinnerung gibt. Und in meiner. Ich gehe nun, die nächtlichen Stadtteile anderer Zeiten
aufzusuchen, die Bar "Miss Universum", wo wir jungen Schriftsteller meiner Generation uns
zu treffen pflegten: Hector Barreto, Julio Molina, Santiago del Campo, Homero Lopez, Ivan
Romero, Omar Cáceres, Irizarri, Ahumada ... Wer weiß noch, daß es sie einmal gab? Auch ich
bin ein Unerkannter in meiner eigenen Heimat und gehe wie ein Gespenst durch diese Straßen.
Jene Bar gibt es schon nicht mehr. Und ich kann jenen Abend mit Ezra Pound auf dem
Markus-Platz von Venedig, der voller amerikanischer und europäischer Touristen war, nicht
vergessen. Dort ging Ezra Pound, alleine, aufrecht, gestützt auf einen Stock, ohne zu schauen,
ohne jemanden zu sehen. Aber er wurde auch von niemandem gesehen, niemand wußte, daß
dort an jenem Abend der größte Dichter der damaligen Zeit ging. Noch immer "Schritte auf der
Erde ermutigend", wie der Vers von Omar Cáceres lautete. Und selbst ich jetzt ...
An der Oberfläche meines Landes ist alles zerstört, abgebaut worden. Es gibt nicht
einmal mehr das Echo der Lieder unserer einst gestorbenen Helden, der jungen Nazis ... Ich
wage es nicht nach oben zu schauen, zu der Dachkammer hin, wo ich zu Zeiten des Großen
Krieges arbeitete, als ich "Das Neue Zeitalter" herausgab, mit dem ich versuchte, eine Brücke
glorreicher Hoffnung zu schlagen von den Anden bis zu den Gipfeln von Berchtesgaden. Die
Orte, an denen mein Meister uns den Weg nach Devayana wies und den, wo Papan starb, will
ich nicht aufsuchen.
Heute scheint Chile ein feindliches Land zu sein, besetzt von fremden Menschen. Ja, ich
weiß. Aber ich bin jetzt nicht gekommen, um es zu durchwandern, sondern um die wenigen
Helden, die es noch gibt, zu finden, um den jüngeren von ihnen ein Vermächtnis, eine
Botschaft zu überbringen und um mit ihnen auf die Suche nach den Eingängen der geheimen
Städte der Weißen Götter, der Stadt der Cäsaren, zur Inneren Erde, zu den Oasen der Antarktis
zu gehen. Dorthin, wo der Führer uns erwartet, damit wir zusammen die große Schlacht
schlagen, im höchsten Augenblick, wenn der Feind glaubt, gesiegt zu haben, am Rande selbst
der Katastrophe.
Und ich lehre sie das Gebet an den Morgenstern:
Oiyehue, Quetzalcóatl,
Luzifer, Wotan!
Hülle mich ein in dein
Tiefes, feuchtes Licht,
Lasse deine Lichtblüten
Über mich fallen,
Wie seit einem Herbst
Von den Himmeln.
Begleite mich in meinen
Arbeiten und Kämpfen,
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