Madam Guyon - Die geistlichen Stroeme - Gott ist die Liebe

Leiden, ohne daß der göttliche Geliebte es weiß, leiden, während er uns zu
verschmähen und sich von dem, was wir ausstehen, um ihm zu gefallen, wegzuwenden
scheint, leiden, während er nur Ekel an allem bezeugt, womit wir sonst ihn zu
entzücken pflegten, ihn dies alles mit Kälte und Entfremdung betrachten sehen, was
wir auch beginnen mögen, um ihm Freude zu machen, und dennoch nicht aufhören,
dasselbe zu tun; sehen, daß, je eifriger wir ihn verfolgen, er uns nur um so flüchtiger
enteilt, sich alles nehmen zu lassen ohne eine Klage, alles, was er uns früher als Beweise
seiner Liebe gegeben hat und was man glaubt, durch die Liebe, die Treue und das
Leiden bezahlt zu haben, nicht nur ohne Klage diese Beraubung zu sehen, sondern
auch zu sehen, daß andere mit dem uns Geraubten bereichert werden, und dann
trotzdem nicht ablassen, fortwährend alles zu tun, was den im Augenblick abwesenden
göttlichen Freund erfreuen könnte, nicht aufhören, ihm nachzulaufen, und wenn man
in Selbstvergessenheit einen Augenblick still gestanden und Zeit verloren hat, durch
verdoppelte Eile das wieder ersetzt, geradeaus voranzugehen in seinem Lauf, ohne die
Abgründe zu scheuen, in die man stürzen könnte, ohne den Staub und Schlamm zu
achten, womit man sich beschmutzen und besudeln könnte, nicht darauf achten, ob
man fällt und wiederum fällt, und tausendmal fällt, unzählige Male wieder aufraffen, bis
man endlich, ganz und gar erschöpft und kraftlos liegen bleibt und verschmachtet,
ohne daß der „Allzustrenge“ auch nur einmal sich umwendet und uns mit einem Blick
der Liebe erquicken würde: Dies alles gehört nicht zu diesem Grade, es gehört zu dem,
welcher folgt.
Ich wiederhole es, daß die bisher beschriebene Wegstrecke von großer Länge ist, es
wäre denn, daß es Gott gefiele, aus besonderem Plan diese zu verkürzen und dem
Menschen schneller zu seinem Ziel zu verhelfen. Viele gelangen, wie gesagt, niemals
über diesen Grad hinaus.
3. Die Entwöhnung
Jener Strom stand, solange er den Abhang nicht gefunden hatte, ruhig auf dem Scheitel
des Berges. Er ließ es sich wohl sein in der Stille und in dem Frieden seines Standes,
dachte nicht daran, in das Tal hinabzusteigen. Da diese Wasser des Himmels aber
keinen Abfluß hatten, fingen sie infolge ihrer Ruhe an zu stocken, zu stinken und zu
faulen. Denn das ist der Unterschied zwischen den stehenden und fließenden Wassern,
daß die ersten (wenn nicht vom Meer die Rede ist oder von den groß en Seen, die ihm
gleichen) mit der Zeit anfangen, anrüchig zu werden, und daß die Ruhe ihnen zum